MEDIAPART

Une plongée récente en milieu hospitalier public, au titre d’usager, m’a fait mesurer mieux que de longs articles à quel point la déglingue du service de santé français est patente.  Parler de détresse est un euphémisme si on prend un peu de distance, après le choc initial.  Ma dernière "expérience", sur une période suffisamment longue pour engranger quelques faits ne relevant pas uniquement de l’émotion, remontait à 1998.  Et bien le moins que l’on puisse dire est que si l’univers gagne du galon technique, on ne peut pas en dire autant de la manière dont l’organisation fonctionne.
Pas que l’on soit vraiment à l’abandon en ces circonstances dramatiques. Il y a de la lumière et des compétences dans la fourmilière. Mais tout est question de proportions.
Ainsi de l’accueil par les urgentistes : ce sont les héros des temps modernes et ils mériteraient ces légions d’honneur, qu’un pouvoir corrompu à la ramasse ventile façon puzzle, depuis quelques années, pour faire plaisir aux copains-coquins.  Un service d’urgence, c’est une mécanique, servie par des opérateurs qui bossent sur le fil et à flux tendu. Rotations d’hélicos obligent, ils passent d’un brancard à l’autre en équilibristes, gardant leur calme, se permettant même de rassurer, de conforter les familles. Ils sont débordés mais n’en laissent rien paraître.
De l’émietté de frais, ils traquent la moindre souffrance et lui apportent la réponse appropriée. Sur l’heure. Ce qui explique sans doute que les diagnostics un peu moins dramatiques nourrissent les files d’attente de brancards dont certains stagnent dans les couloirs faute de place.  Il faut des nerfs solides pour croiser le regard de gens en souffrance qui se voient relégués en deuxième ou troisième urgence car le « pronostic vital » n’est pas suspecté d’être engagé…
Une fois blindé le processus de prise en charge, les problèmes de fond commencent…
On en fait quoi des « sortants » du service des miracles permanents ? Et bien faut voir… J’ai vu l’équipe quasiment mendier pour obtenir deux lits, à titre provisoire, dans un service de médecine qui n’avait rien à voir. Les deux seuls disponibles. En tout et pour tout. Un jeudi précédant la ruée prévisible des vacances scolaires…
Que dire de l’accueil en ce service si ce n’est que des anges, il en existe encore : je les ai rencontrés. Car pour colmater les brèches du cœur et de l’âme, des dames en blanc ou en bleu ciel font des acrobaties d’emploi du temps. Une minute de réconfort = je dois blinder vers la chambre suivante… Et de se démener pour trouver une chaise de plus, ou un verre de thé, ou un lit pliant (« vous savez où dormir, ce soir ? », ça leur importe).
Sauf que… le répit est de courte durée car ce service de « médecine de semaine » ferme pour le week-end dès le vendredi après-midi !  Pas de petites économies…  Et donc se repose le problème de l’accueil des intransportables…
Finalement, en « chir », on trouve deux places. Il y a cent mètres de couloirs entre les deux mais quelle aubaine ! D’un côté « chir gé », de l’autre « chir spé ». Amicalement concurrents sans que les choses soient clairement dites.
Accueil par une nouvelle équipe d’anges qui font mettre la gomme pour que le transfert se passe le mieux possible. Bon, on a vue sur la chapelle, ce qui n’est pas forcément excellent pour le moral, et le chauffage a du mal à combattre les vents coulis des fenêtres. « C’est normal, c’est neuf » me dit en ricanant un infirmier, genre vieux de la vieille, qui a fait ses classes chez les bonnes sœurs… J’utilise ma stratégie habituelle : bloquer un trait  de pq dans les trous. Effet garanti pour le flux mais la température, bof…
Et on en vient à l’intendance. Un blessé, ça circule dans un hosto. Surtout si des suspicions de lésions supplémentaires apparaissent au fil du tempps. Un p’tit tour à « l’imagerie » ? Mais comment donc ! Comment ? En chemise sur un brancard avec un drap. En passant par des sas glacés pour prendre l’ascenseur.
L’imagerie est voisine des urgences, logique, mais aussi de portes automatiques ouvertes toutes les cinq minutes. N’est-il donc pas possible que l’état de fragilité des accidentés soit pris en charge à ce niveau et que la conception des circuits évite de rajouter du péril au péril ?
Est-on obligé de faire poireauter là des gens déjà choqués ?
Une pathologie annexe en résulte qui cause des souffrances inimaginables car se révèleront  au retour at home des lésions négligées par le service d’imagerie médiacle qui a bâclé une partie du job. C’est proprement scandaleux. Cela relève de mauvais traitements, dans tous les sens du terme.
Pour le reste, le « dossier » est copieux. Il y a du lourd dedans. Mais qui l’a lu ? On garde l’impression de services utilisant des moyens pointus tant matériels qu’humains, mais qui ne se parlent tout simplement pas. Pas le temps. Pas les moyens. Faut que ça tourne. On parle de supprimer deux lits en « réa », ce qui est une pure aberration, s’agissant de la nature géographique du secteur. Pour les transférer en un lieu qui verra un soignant pour cinq lits  (au lieu de deux ici) faire baisser les coûts significativement.

J’ai une pensée émue pour la dame du Sud. Qui fait les mêmes constats, qui se bat, qui tente de mobiliser mais qui peine à convaincre. Les équipes sont tétanisées. Et ce n’est pas la prestation finale du « patron », distant et hautain, se gardant bien d’approcher le patient de trop près, qui peut convaincre du contraire.  Autour de lui, l’équipe au garde à vous, regards fuyants.
Cher Docteur M.R.,  qui avez sans doute pris l’avoinée de l’année parce qu’enchaîné au bloc, vous n’avez pas eu le temps de signer le dossier de sortie, ce qui a obligé à séjourner un jour de plus faute d’accord des ambulanciers pour partir plus tard, merci. Merci d’être passé sur votre temps libre le dimanche pour voir si… Mes excuses pour vous avoir nommé « monsieur » au lieu de « docteur » quand vous êtes entré, en tenue de week-end !
Et merci à la dame du SUD dont l’au-revoir ému m’a remuée. Merci à ceux qui organisaient une « réu intersyndicale » le 16 et une « journée morte » le 25 (lu en patrouillant tardivement dans les couloirs). On sait ce que ça veut dire. On est là quand même et on fait comme si on débrayait.

Nb : pas merci au kiné sadique qui retourne comme une crêpe quelqu’un qui a des côtes cassées. Je lui en souhaite une série…Pas merci non plus à l’opérateur en radiologie qui a juste fait du chiffre et fourni des clichés minables impossibles à interpréter. Il devrait « faire » plutôt cartomancienne. Dire que la suite de la prise en charge dépend de gugusses comme celui-là… Pas merci à l’organisation qui fait que l’on attend trois jours pour voir un ORL malgré des signes évidents de détresse. Et que l’on n’obtient finalement des antibiotiques que si on menace de foutre le feu. Pas merci pour l’absence d’ophtalmo disponible avant une semaine pour examiner un œil déglingué par le choc. Pas merci aux premiers ambulanciers qui refusent de prendre la route après 6 heures du matin. Pas merci à l’autoroute A6 qui est en son dernier tiers faite de tôle ondulée. Pas merci pour la non prise en charge de la douleur.
Un truc marche hyper bien : l’enregistrement des coordonnées de la mutuelle.

J'oubliais : des cadres de santé dans des bureaux vitrés qui vous renvoient sèchement vers le "bon" bureau des pleurs, celui des infirmières, veillent à ce que rien d'humain n'envahisse leur espace. Chargés de fliquage et de régulation technique, ils chapeautent, posés en pyramide, eux aussi : il y a le cadre de santé supérieur et le cadre de santé simple rampouille...

Maintenant, pas d'espoir non plus dans le privé : les services de suivi testés pour vous sont de vraies usines à moudre du cash. Des administratives revêches qui ne regardent même pas les patients, des aboiements pour convoquer au comptoir les malades ou les familles, une organisation dépourvue d'humanité et de confort (deux brancards seulement, réservés aux "urgences" pour cette clinique classée au top 40 des nec plus ultra).Quand le malade est arrivé en brancard, on fait dégager les brancardiers et l'on se retrouve effondré sur une banquette en fer... C'est pas une urgence ça ? Bah non...Ne parlons pas de l'opératrice en radiologie qui doit sortir un dossier toutes les cinq minutes, montre en main et qui refuse d'entendre le moindre questionnement.

Un truc marche hyper bien : l’enregistrement des coordonnées de la mutuelle.(bis)

En fait c'est la même chose, mais en plus cher. Vive le XXIeme siècle... Quel invraisemblable bordel !