MEDIAPART

© N. Magister

Je t’aime mon chemin de maraude, même s’il t’arrive de me faire voir des ornières de toutes les couleurs, de celles qu’on trouve seulement sur les chemins de mulets. Je ne t’en veux pas pour tes trajets menant de fol espoir à désenchantement ou de rien à pas grand-chose, car tu rembourses tôt ou tard les titres en divins étonnements. C’est d’ailleurs toi qui m’as appris à être prêt à la surprise.

Si tu savais comme elle m’a pesé l’attente du départ pour la pérégrination au long cours entre tes berges. C’est vrai qu’elle me rendait tes perspectives radieuses mais elle s’étirait aussi indéfiniment, paresseusement comme une amante sûre de son fait attend son heure. Je ne savais pas encore qu’allées traversières, détours, chemins privés et impasses allaient jalonner ton cours. Je te croyais infini quand je te voyais rétrécir à l’horizon. Je pouvais partir comme un jeune chien fou.

Chemin faisant, tu t’es révélé interminable quand tu étais monotone, seulement, et bien trop court quand tu étais joyeux, empli de rires d’êtres aimés et qui m’aimaient. Aujourd’hui, je te trouve parfois harassant comme tout chemin qui mène à la source introuvable, facile mais sournois comme celui qui redescend vers la mère qui n’est plus. 

Chemin qui m’oblige à forcer du jarret dans tes raidillons et à me retenir aux branches dans tes descentes. Tu n’es jamais si dangereux que lorsque tu es facile. J’emprunte les empreintes dont certains t’ont marqué, celles que je devine correspondre un peu à ma pointure. Car il y a aussi celles qui se sont fourvoyées  dans des sentiers de traverse et que nul n’a jamais revues, celles, enfin, qui se sont définitivement effacées. J’ai eu la chance de ne jamais me perdre vraiment dans ce suivi emprunté.

Chemin fuyant toujours vers demain, je ne compte plus les silhouettes négligées sur ton bord, à l’époque bénie où je pensais avoir tout le temps de les revoir sur ton itinéraire hors du temps. Erreur funeste car l’on n’a pas le temps de revenir sur ses pas, jamais. Les lacets font rarement le cadeau d’un crochet aux marcheurs.

J’ai pris tes bifurcations, tes pattes-d’oie, tes cul-de-sac, d’autres chemins mal choisis dont il m’a fallu brosser la poussière abondamment. Mes souliers crottés d’argiles tenaces ont eux aussi longtemps dit d’où je venais.

J’ai également négocié tes virages en épingles à cheveux blonds, bruns ou roux qui se sont terminés dans des virages à la corde du pendu, dans des décors pleins de ronces où se sont accrochés mes habits neufs. C’est là que j’ai découvert des fossés sans concession au dessus desquels balançaient les cordes des pendus qui avaient eu moins de chance que moi.

© N.Magister

Comme elle me manque maintenant l’attente qui s’est émoussée. Et, tout bien considéré, comme tu auras finalement été bref quand je me retourne sur le tracé tortueux déjà parcouru, mon chemin.

J’ai près de moi les visages familiers aux côtés de qui je chemine, si proches que je n’ai même plus besoin de chercher leur regard pour me rassurer. La fin de toi, mon chemin, je ne l’imagine pas sans eux, sans nos hanches qui se cognent dans le balancement de la marche.

Je sais que nous arriverons un jour au belvédère où tu nous mènes, là où le point de vue s’étend très loin, apaisé et serein. Mais ce jour là, où nous ne pourrons plus arquer, même sur tes empierrements les plus praticables, fais moi la grâce, mon chemin, de m’assurer du regard que ceux qui suivent ne buttent pas sur les pierres que nous aurions oubliées.