Samedi 1er août

il s’affale sur le clavier

la fulgurance du chapelet de notes l’apaise

espérer trouver l’inspiration dans la fadeur de l’aube naissante n’est pas dans sa nature ; au rai de lumière lactescent qui peine à trouer la crasse poisseuse qui plombe la dentelle du rideau, il préfère le lacis familier des moisissures qui colonisent le papier peint, là, juste devant lui, sur le mur où est adossé le piano

Afrique australe, été 1928. A l’est des villages de Pawee et Mvezo, des dizaines de marigots font le lien entre la forêt du Transkei et la rivière Mbashe.

Ce n’est pas vraiment un parc, juste un repli, une enclave verte lovée entre une chapelle et deux murs palissés de vigne vierge : quatre arbres, trois massifs de pensées, deux bancs et une allée. Quelques moineaux. J’y ai mes habitudes. J’y ai surtout fait une rencontre.

Pas facile de raconter un rêve, surtout celui-là ; un genre de rêve qui envahit mes nuits lorsque j’ai passé la journée à la ville, enfin, une autre ville… Ah, voyez, ça me reprend ! D’ailleurs, j’aurais dû appeler ce billet Delirium Urbens, mais cette affaire de mousse est importante et je souhaite qu’on m’aide à y voir clair ;-).

Le vent marin s’est levé dans la nuit. Des heures durant, j’ai entendu « causer » la tuile. Toujours la même. Celle qu’il faudrait que je me décide à caler.

le vieux Louis est mort
à l’âge où il est bon, où il est doux de mourir

     - Maman, c'est quoi ce truc ? Je n'arrive pas à lire...
     - Fais voir! Eh bien, je ne sais pas... Tu as raison, c'est totalement illisible.

Il a senti l'odeur de l'homme. Normalement, il aurait dû fuir, rester à bonne distance, tapi dans un buisson, derrière un talus.

des tablettes

des rouleaux

des livres

des saints, des pieux, des sacrés

quelque part au milieu de mille et une dunes
moutonnement infini de caresses blondes