MEDIAPART

On peut même dire que le poète est la bête noire de l'oppresseur : voire Lorca, Neruda, etc..., d'où hommage appuyé à Léo Ferré qui a demandé leurs papiers aux poètes : "...Spécialiste de la mistoufle Émigrant qui pisse aux visas Aventurier de la pantoufle Sous la table du Nirvana Meurt-de-faim qui plane à la Une Écrivain public des croquants Anonyme qui s'entribune À la barbe des continents Poète, vos papiers !"

Machado dort à Collioure, Trois pas suffirent hors d'Espagne, Que le ciel pour lui se fît lourd Il s'assit dans cette campagne Et ferma les yeux pour toujours... ARAGON.

dianne Deux trous rouges au côté droit... Nature berce-le doucement, il a froid. . et puis... . Nazim HIKMET Les ennemis Ils sont les ennemis de l'espoir ma bien-aimée De l'eau qui ruisselle, de l'arbre à la saison des fruits, de la vie qui pousse et s'épanouit. Car leur front marqué du sceau de la mort, - dent pourrie, chair décomposée - ils vont disparaître à jamais. Et bien, sûr ma bien-aimée, bien sûr, Sans maître et sans esclaves Ce beau pays deviendra un jardin fraternel! Et dans ce beau pays la liberté Ira de long en large Magnifiquement vêtue de son bleu de travail. Ils sont les ennemis de Redjeb, tisserand à Brousse, Les ennemis de Hassan, ajusteur à l'usine de Karabuk, Les ennemis de la vielle Hatdjen , la paysanne pauvre, Les ennemis de Suleyman, l'ouvrier agricole, Les ennemis de l'homme que je suis, que tu es, Les ennemis de l'homme qui pense. Mais la patrie est la maison de ces gens-là, Ils sont donc ennemis de la patrie, ma bien-aimée. Nos bras sont des branches chargées de fruits, L'ennemi les secoue, l'ennemi nous secoue jour et nuit, Et pour nous dépouiller plus facilement, plus tranquillement, Il ne met plus la chaîne à nos pieds, Mais à la racine même de nos têtes, ma bien-aimée.

Ah Monsieur d'Ormesson, Vous osiez déclarer Qu'un air de liberté Flottait sur Saïgon ! FERRAT.

la poésie sans l'oppression c'est bien également, non ? - «Si la souffrance contraint à la créativité, cela ne signifie pas qu'il faille être contraint à la souffrance pour devenir créatif.» [ Boris Cyrulnik ]

oui bon , c'est mignon, selon que vous décidiez de dissertez sur cette question . - la poésie n'a cela dit jamais sauvé personne d'un bombardement ou d'une guerre. - mais peut peut-être éviter aux uns et aux autres de manquer de rêve ou d'idéal, la poésie en tant que liberté. - mais certainement loin d'être la seule réponse à l'oppression,

enfin je vous laisse à vos obssessions , on ne réglera pas cette question sur ce forum malheureusement malgré toute la raison qui tente de s'y déployer. - vous défendez votre façon de voir le monde, c'est votre droit. - j'ai le droit d'avoir une conception différente du monde, dans laquelle la religion et le judaïsme notamment me posent problème.

et puis la poésie dont vous parlez peut prendre des atours complétement différents, la poésie ne se limite pas à votre conception des choses. - elle n'est pas forcément que message de paix, de liberté, de volupté ou de rêveries. - elle peut devenir révolte contre l'homme, déraison, folie, injustice pas seulement recherche d'une quelconque perfection humaniste. - donc la poésie peut également devenir la base de grandes folies, comme certains chants par exemple, ou toute forme de production culturelle qui guide les uns ou les autres vers une raison qui n'a jamais rien d'absolue.

sans doute oui , je devrais pouvoir en trouver, ne serait-ce que des poètes italiens à la période de mussolini, l'art avait une grande importance pour le fachsime oui, il existe absolument sans doute des créations dont le lyrisme fait référence à cette époque, mais plus encore différents poètes ou écrivains trés proches du nihilisme et anonçant d'une certaine façon l'avènement de l'inhumain, de la destruction de l'homme au nom d'une quelconque perfection -

Le vers qui si souvent donne force à l'idée Lui qui donne à penser, à entendre et à voir Les invisibles voix chantant la liberté Couvrant les hurlements des loups de mediapart Car ils sont bien nombreux, ces enfants de Pétain Qui agissent dans l'ombre propice aux perversions N'écoutant leur courage que quand il ne dit rien Cruels envers les faibles, lâches envers les lions. En fait, des libertés des autres, ils n'ont que faire Leur but est de vomir, humilier et traquer Pour bien s'en rendre compte, lire leurs commentaires Pas un mot positif, pas la queue d'une idée Ni d'une information. Ces saigneurs se promènent Ayant avis sur tout, sur tous accumulant Les regards méprisants, les attitudes hautaines Qui pour eux sont de mise avec de tels manants. Qui leur donne ce droit ? Quelle divine cuisse Fit naître en ce bas monde individus si bas Ces malades mentaux, ces pervers pleins de vice Que l'on ne peut laisser prospérer sans combat ? Abandonner le site à ces tristes compères Qui tous se font champions de la libre expression Et qui pourtant nous tuent de leurs vains commentaires Poète, je me lève en criant : "Pas question ! "

Le fascisme, il y a bien longtemps que nous avons pensé que c'était une poésie, et la poésie même du XXème siècle (avec le communisme sans doute). Les petits enfants qui seront des garçons de vingt ans, plus tard, apprendront avec un sombre émerveillement l'existence de cette exaltation de millions d'hommes, les camps de jeunesse, les gloires du passé, les défilés, les cathédrales de lumière, les héros frappés au combat, l'amitié entre les jeunesses de toutes les nations réconciliées, José-Antonio, le fascisme immense et rouge. Je ne pourrai jamais oublier le rayonnement merveilleux du fascisme universel de ma jeunesse. Robert Brasillach. - http://club-acacia.over-blog.com/categorie-10969480.html

on peut citer louis ferdinand céline par exemple, juste pour dire que la poésie ou l'écriture n'ont rien d'absolu contre l'oppression et peuvent même en construire les bases ...

de poésie, d'écriture, de création, ne soyez pas mesquin svp

Les mauvaises pensées sont comme des sirènes, Elles tourbillonnent telles des papillons blessés Et murmurent des mots d’amour insensés Dans des volutes de lumière païenne. . Les idées noires sont des ensorceleuses Aux grands yeux de chimères abandonnées Laissant dans leur sillage des ténèbres abominées Qui nous entourent d’une tristesse somptueuse. . Les souvenirs chagrins sont des spectres diaphanes Aux longues mains délicates et glacées, Qui depuis la nuit des temps effacés Chantent la douleur d’avoir perdu leur âme. . Alors les vagues de souffrance et de doute Viennent se fracasser sur les grèves désertées Quand le vent hurle sa haine du passé Et sa peur d’un monde sans cesse en déroute. . La mémoire des grandes batailles perdues Rugit dans les ruines de nos vies fragiles Et s’engouffre dans nos espoirs futiles De revoir un jour la lumière disparue. . Mais toujours, une lueur, une silhouette vacillante Se fraye un chemin de sable et de sel, Pour nous arracher à l’ombre mortelle Et nous faire regagner les plages apaisantes. . Les hommes ne sont que poussière Et leurs vies ne sont que des cris Qui montent et voyagent jusqu’à l’infini, En de pathétiques et inutiles prières. . . Néfertari. . A tous les aventuriers du magicobus....

jlamo n'aime pas plus la poésie que la littérature, Renarblanc, il en fait profession de foi sur son blog : "j'aime pas la littérature contemporaine". Heureusement qu'il ne fait pas des émules. Donc, pour vous, qui aimez, Renarblanc, voici encore Victor Hugo : De quel droit mettez-vous des oiseaux dans des cages ? De quel droit ôtez-vous ces chanteurs aux bocages, Aux sources, à l'aurore, à la nuée, aux vents ? De quel droit volez-vous la vie à ces vivants ? Homme, crois-tu que Dieu, ce père, fasse naître L'aile pour l'accrocher au clou de ta fenêtre ? Ne peux-tu vivre heureux et content sans cela ? Qu'est-ce qu'ils ont donc fait tous ces innocents-là Pour être au bagne avec leur nid et leur femelle ? Qui sait comment leur sort à notre sort se mêle? Qui sait si le verdier qu'on dérobe aux rameaux, Qui sait si le malheur qu'on fait aux animaux Et si la servitude inutile des bêtes Ne se résolvent pas en Nérons sur nos têtes ? Qui sait si le carcan ne sort pas des licous ? Oh! de nos actions qui sait les contre-coups, Et quels noirs croisements ont au fond du mystère Tant de choses qu'on fait en riant sur la terre ? Quand vous cadenassez sous un réseau de fer Tous ces buveurs d'azur faits pour s'enivrer d'air, Tous ces nageurs charmants de la lumière bleue, Chardonneret, pinson, moineau franc, hochequeue, Croyez-vous que le bec sanglant des passereaux Ne touche pas à l'homme en heurtant ces barreaux ? Prenez garde à la sombre équité. Prenez garde ! Partout où pleure et crie un captif, Dieu regarde. Ne comprenez-vous pas que vous êtes méchants ? À tous ces enfermés donnez la clef des champs ! Aux champs les rossignols, aux champs les hirondelles ; Les âmes expieront tout ce qu'on fait aux ailes. La balance invisible a deux plateaux obscurs. Prenez garde aux cachots dont vous ornez vos murs ! Du treillage aux fils d'or naissent les noires grilles ; La volière sinistre est mère des bastilles. Respect aux doux passants des airs, des prés, des eaux Toute la liberté qu'on prend à des oiseaux Le destin juste et dur la reprend à des hommes. Nous avons des tyrans parce que nous en sommes. Tu veux être libre, homme ? et de quel droit, ayant Chez toi le détenu, ce témoin effrayant ? Ce qu'on croit sans défense est défendu par l'ombre. Toute l'immensité sur ce pauvre oiseau sombre Se penche, et te dévoue à l'expiation. Je t'admire, oppresseur, criant: oppression ! Le sort te tient pendant que ta démence brave Ce forçat qui sur toi jette une ombre d'esclave Et la cage qui pend au seuil de ta maison Vit, chante, et fait sortir de terre la prison. (LA LÉGENDE DES SIÈCLES)

si la littérature contemporaine, et la plupart de la production culturelle est d'essence fasciste , non je n'aime pas cette littérature.

toute la culture renferme en elle ses contradictions, dont le fachisme est partie intégrante en tant que philosophie de toute chose, tout comme son contraire l'humanisme. - fachisme et humanisme sont différentes formes d'idéal qui tentent de résoudre nos contradictions, si vous parvenez à me présenter une production, oeuvres ou compositions qui s'extraient des contradictions inhérentes au monde, j'en serais fort intéressé.

http://fr.wikipedia.org/wiki/Litt%C3%A9rature_de_langue_allemande - Le romantisme (vers 1796-1835) Aux Herder, Gœthe et Schiller, succède une seconde génération de romantiques en Allemagne. Celle-ci compte de grands noms comme Hölderlin et J. P. Richter et est divisée en deux écoles. L'école de Iéna, très cosmopolite, représentée entre autres par Novalis, Tieck, Schlegel, se réclamait proche de la pensée de Fichte. Elle élabora la doctrine romantique. L'école de Heidelberg, qui compta les noms de Brentano, Eichendorff, Arnim et les frères Grimm, se pencha moins vers la réflexion que vers le réel et tourna finalement au nationalisme culturel. - La littérature dans l'Allemagne nazie Le 30 janvier 1933, les nazis et leur chef Adolf Hitler prennent le pouvoir en Allemagne. Toute forme de littérature critique à l'égard du pouvoir est interdite, ainsi que les écrivains de gauche, communistes ou juifs. Des milliers de livres sont alors brûlés sur de grands bûchers. A partir de 1938, à la suite de la réunification de l'Autriche au Reich (l'Anschluss), la même politique va y être appliquée dans la province autrichienne. Le gouvernement exige alors des poèmes exaltant la patrie et le peuple allemand (Blut-und-Boden-Dichtung : La poésie du sang et de la terre, l'idéologie officielle étant appelée Blut und Boden ou BluBo), la seule littérature non-idéologique alors tolérée est une littérature de divertissement. Les opposants au régime sont menacés de mort, quand ils ne sont pas partis en exil. Ainsi meurent Jakob van Hoddis et Carl von Ossietzky. De nombreux écrivains restent dans leur pays, bien qu'ils s'opposent au national-socialisme. Ils sont condamnés au silence, laissent leur écrits dans leur tiroir ou se cantonnent à des thèmes non-politiques. Parmi les plus célèbres, Erich Kästner, Gerhart Hauptmann, ou Wolfgang Koeppen sont restés en Allemagne. Très rares sont les écrivains qui prennent parti pour le nazisme, dont Josef Weinheber et Erwin Guido Kolbenheyer. Quoi qu'il en soit, la littérature pro-hitlérienne n'a qu'un intérêt historique car présentant un caractère de grande médiocrité.

voyez renardblanc, j'essaye juste de vous demander d'être un peu plus objectif . - la poésie existait sous hitler , c'est tout ce que je vous demande de reconnaitre, de piètre qualité sans doute, mais poésie tout de même. - le fachisme utilisait également la poésie pour fanatiser son peuple. donc difficile de considérer qu'il sagisse d'une arme ultime contre l'oppression. - à moins de se complaire de ne voir qu'une seule facette de la pièce.

Dans l'objectif, il y a toujours le but à atteindre, dans l'oppression il y a toujours l'abject à attendre, mais dans la poésie il y a de l'adjectif à peindre, ce qui est une façon de contrer l'abject objet de l'objectif pour ne conter que sur le sujet sous jet du subjectif.

être paraphrasé par jlamo n'est pas être cité.

"On ne peut apprendre au crabe à marcher droit" [Aristophane, La Paix]

@Renarblanc @jlamo, Vos longs échanges ont quelque chose de pathétique. On perçoit une absence de mauvaise foi et, en même temps, il est clair que les deux points de vue sont inconciliables, tant les références à des échelles de valeurs basiques pour chacun de vous sont en jeu. Puis-je apporter mon éclairage? Je pense, comme Renarblanc, que la poésie, la vraie, est totalement inconciliable avec un régime fasciste ou tout autre régime totalitaire (type URSS, Chine, Pinochet, etc). Pourquoi? Tout simplement parce que ces régimes sont incompatibles avec la personnalité, les fondements profonds constitutif des poètes. Pourquoi? Le poète, le vrai, est viscéralement un écorché et surtout, un rebelle. S'il n'est pas un rebelle, à la recherche de quelque chose d'autre, de plus grand, de plus libre, de plus vaste, hors des sentiers battus, ce n'est pas un poète. Le vrai poète ne peut s'exprimer que dans un univers libre. La vrai poésie impose d'aborder le réel, la vie par un autre angle, d'une autre manière. Par des chemins où "tout ce qui imposé" est inacceptable et incompatible, par essence. Il y a donc quelque chose de constitutif, d'essentiel, de primaire chez le poète (et qu'il n'a pas choisi, il est ainsi!) mais qui est incompatible avec un régime totalitaire. C'est comme si on pensait faire vivre des plantes là où il n'y a pas de CO2: la synthèse chlorophyllienne impose la présence de CO2! Qu'il y ait des gens qui aient pu vivre dans des régimes totalitaires en se prétendant poètes: c'est possible. Qu'ils aient pu exprimer leur poésie, je doute...ou, alors, ce n'est plus de la poésie, celle dont nous parlons quand nous employons ce mot! Enfin, Poésie et métier d'écrivain sont deux choses différentes. Bien à vous

un poète qu'elle qu'il soit fait toujours parti d'un système, qu'il sagisse de la démocratie, qui semble nous permettre d'être tous libres, ou de totalitarismes qui nous obligent à vivre selon des rêgles trés étroites. - la thèse de renardblanc est de dire : la poésie nous sert contre l'oppression. - la liberté de penser, avec des mots, des poèmes, oui bof c'est joli à exprimer dans les mots, mais si cela était vrai la poésie s'enseignerait à chaque coin de rue et nous serions tous poétes. - je ne crois pas que les choses soient ainsi malheureusement, et il me semble que la poésie n'a rien d'absolue pour nous défaire de quelconques formes d'oppressions, cela me semble trés léger et superficiel de dire cela.

"troll, benêt et gros nigaud" sont des euphémismes quand jlamo pérore en déclarant qu'un poète est obligé de vivre en totalitaire sous régime totalitaire et en démocrate sous régime démocrate. Il y a des poètes qui ont résisté au totalitarisme en mettant leur vie en danger. Voyez René Char. Merci à M. Philips pour son éclairage.

non, vous ne comprenez pas ce que je vous dis, parceque apparemment vous semblez sacrément borné et sans aucun discernement, - j'e tente vainement de vous dire que la poésie ne représente en rien la quintessence d'une quelconque résistance à l'oppression puisque les mots ont servi et servent encore les régimes totalitaires ? - comprenez-vous la nuance ?

ben c'est vraiment regrettable pour vous ...

Lorsque je me suis abonné ,à Mediapart .Je croyais pouvoir dialoguer, pouvoir entretenir quelques propos contradictoires meme . ;a Avec certains.Depuis un peu plus d un mois que je lis regulierement differentes interventions je note avec desagrement que les echanges (quelques soient les sujets abordés) finissent toujours par des insultes et tres tres souvent emiseent par les memes peudos. La POESIE et son role, est un ecxellent sujet de diaogueS , meme passionnés, meme vindicatifs,Vous pourriez ,Vous abstenir des insultes (le porte paroles Lefebvre VOUS inspire t il autant) Ne pensez pas que je sois un (beni oui oui) j,aime bien la prococation, mais l insulte gratuite est desesperente. Je ne ne m adresse pas à tous mais beaucoups se reconnaitront;encore qu il en est un qui ne soit pas intervenu, , la poesie ne l interresse peut etre pas! encore une "PETITE" interrogation.Vous utilisez toujours le meme pseudo ? Si vous avez des comptes à regler un autre site vous accueuillera avec plaisir ! J ose esperer que la direction de MEDIAPART est bien consciente de ces desagrements( doux euphemisme) JE SAIS QU UN COURRIER LUI A ETE ADRESSE! La poesie à p lus tard !

Voyez donc la profession de foi de Jlamo sur son blog, Saine Colère : "J'aime pas la littérature contemporaine". Avec ça nous sommes éclairés. Le seul contre exemple à la poésie résistante de jlamo est un écrivain italien adulé par Mussolini pour son nationalisme antérieur au fascisme. Nous sommes loin du contre exemple. Quelques écrivains collaborationnistes de la dernière guerre : Drieu la Rochelle, Céline, Brasillach... Des poètes ? Point.

Ezra Pound, jamais entendu parler ? Fan club de Mussolini, antisémite: n'empêche que ses Cantos, entre autres, sont lus et relus, étudiés, partout dans le monde.. Arrêté à la Libération, il n'échappa à la mort que sur interventions... d'autres poètes et écrivains, dont un certain nombre de résistants, sans doute un peu moins enclins aux catégories. Quant à Maïakovski, avez-vous lu ses poèmes regroupés sous le titre "Staline" ? Pas exactement résistant à l'oppression pourtant déjà bien engagée. Et à sa mort, le plus bel hommage qui lui fut rendu fut celui de Marina Tsvetaeva, exilée. Qui rendait hommage au poète, par delà ce qui les séparait. Mais vous avez raison sur un point: la poésie est rebelle, y compris aux catégories.

merci

"Ezra (Pound) ne donnait jamais d'explications sur ce qu'il écrivait (...) Je n'avais jamais rencontré quelqu'un d'aussi vivant, intelligent et mystérieux (..)" William Carlos Williams

Pour les dates..Williams dit que quand il rendait visite à Pound à Ste Elizabeth..celui ci avait 65 ans, et qu'il n'avait pas été déclaré coupable, mais malade. Pour le reste, comme le dit kaltenbruner, Williams est très loin d'être le seul à admirer Pound ! ( dont il connaissait effectivement tous les poèmes de "jeunesse" que Pound détruisait..) http://freenet-homepage.de/autres-espaces/pound.html Comme c'est mon dernier jour de vacances, à bientôt, en septembre..Je relirai Pound que je connais moins, d'ici là.

Ezra Pound était beaucoup plus du coté de Antonin Artaud, par exemple, que de Mussolini. De ce dernier, du fascisme, de la politique en général, cet Américain fasciné par la culture européenne (grecque, latine, puis japonaise et chinoise... en fait toutes les formes poétiques, du monde entier) ne suivait pas grand chose. C'est son exhaltation, surtout, qui l' a desservi. On l'a une peu confondu avec d'Annunzio, Malaparte... mais là non plus, pas grand chose à voir. Plutôt Walt Whitman, Thoreau. C'est un Américain du XIXéme siécle qui crée la poésie du XXéme, à l'instar d'un Mallarmé, si l'on dire. D'un souffle créatif (l'habitude du "gueuloir", lui aussi: à la limite, lui aussi, comme souvent les grands poétes. Il a beaucoup inspiré des poétes actuels, et fut discuté dans les pages de la revue Tel Quel des années 70. Sollers, jeune, en a beaucoup parlé. Un grand poéte. Son supposé "fascisme" est quelque chose de moins prégnant que les éructations Célinienne, je crois. Si cela vous intéresse, Renard, j'ai posé un de ses poémes sur mon blog, extrait des "Cantos".

juste pour rappel - http://fr.wikipedia.org/wiki/Litt%C3%A9rature_de_langue_allemande - Le romantisme (vers 1796-1835) Aux Herder, Gœthe et Schiller, succède une seconde génération de romantiques en Allemagne. Celle-ci compte de grands noms comme Hölderlin et J. P. Richter et est divisée en deux écoles. L'école de Iéna, très cosmopolite, représentée entre autres par Novalis, Tieck, Schlegel, se réclamait proche de la pensée de Fichte. Elle élabora la doctrine romantique. L'école de Heidelberg, qui compta les noms de Brentano, Eichendorff, Arnim et les frères Grimm, se pencha moins vers la réflexion que vers le réel et tourna finalement au nationalisme culturel. - La littérature dans l'Allemagne nazie Le 30 janvier 1933, les nazis et leur chef Adolf Hitler prennent le pouvoir en Allemagne. Toute forme de littérature critique à l'égard du pouvoir est interdite, ainsi que les écrivains de gauche, communistes ou juifs. Des milliers de livres sont alors brûlés sur de grands bûchers. A partir de 1938, à la suite de la réunification de l'Autriche au Reich (l'Anschluss), la même politique va y être appliquée dans la province autrichienne. Le gouvernement exige alors des poèmes exaltant la patrie et le peuple allemand (Blut-und-Boden-Dichtung : La poésie du sang et de la terre, l'idéologie officielle étant appelée Blut und Boden ou BluBo), la seule littérature non-idéologique alors tolérée est une littérature de divertissement. Les opposants au régime sont menacés de mort, quand ils ne sont pas partis en exil. Ainsi meurent Jakob van Hoddis et Carl von Ossietzky. De nombreux écrivains restent dans leur pays, bien qu'ils s'opposent au national-socialisme. Ils sont condamnés au silence, laissent leur écrits dans leur tiroir ou se cantonnent à des thèmes non-politiques. Parmi les plus célèbres, Erich Kästner, Gerhart Hauptmann, ou Wolfgang Koeppen sont restés en Allemagne. Très rares sont les écrivains qui prennent parti pour le nazisme, dont Josef Weinheber et Erwin Guido Kolbenheyer. Quoi qu'il en soit, la littérature pro-hitlérienne n'a qu'un intérêt historique car présentant un caractère de grande médiocrité.

la poésie est elle musique ? l'art est-il poésie ? - peut-on dire alors que la musique ou l'art servent contre l'oppression ? - je ne pense pas ... pas aussi simplement

.

en tout état de cause, la poésie ne se limite pas aux poèmes certes, et poème ne fait pas poésie, c'est noté.

maintenant, je veux bien que l'on considère que la liberté de penser représente un rempart contre les totalitarismes, de créer, de faire de la poésie, que les fachismes certes tentent d'étouffer cette part créative, mais pas de faire deux camps, avec d'un côté les poétes gentils, tous du bon côté, et de l'autre le fachisme, c'est beaucoup trop simple, la poésie serait alors l'unique ultime remêde contre le mal, contre les contradictions de chacuns et de nos différentes organisations politiques, c'est du totalitarisme à l'envers et relativement prendre cette question à la légère il me semble.

Ce fil commence à manquer de poésie... Personnellement, je pense que l'âme du poète est sensible à de très nombreux stimuli, aussi variés que la beauté, l'amour, la mélancolie, la souffrance, la mort... Mais je ne le trouve jamais aussi grand que dans l'exaltation que procurent l'opposition ou l'épopée, et non la flatterie ou les conventions d'un air du temps. Qui se souvient des poètes de cour ? Qui peut oublier les poètes poussant parfois le cri d'un peuple et étant les seuls à pouvoir être écoutés ? Le vers est tout, le vers est idée, le vers est musique, le vers émeut, le vers parle aux cinq sens (Camille, ta gueule), le vers est même souvent vermifuge anti-cons, et je l'aime pour tout cela... Il m'arrive parfois, et j'en ai "honte" (entre guillemets parce qu'il ne faut pas déconner quand même) d'en (ab)user avec des cons alors que cela ne leur fait aucun mal et que ça me fait un bien fou, mais fou... (je ne cite pas de noms, tant il y en a) . Sur un site de consultations juridiques, j'expose un jour un problème assez ardu en peu de mots et pose une question précise, demandant la citation d'un texte précis. Me répond à plusieurs reprises, sur le forum d'abord, puis par MP, une contributrice se prétendant "avocate, qu'elle vient ici faire du social, que ses conseils se font payer IRL et fort cher,..." qui en fait ignore les textes de base et affirme du haut de sa robe des "faits" contraires aux textes et à la jurisprudence en ma possession. Je lui fais part de ces documents, lui demandant pourquoi sa position est autre. Insultes et disparition soudaine... Je lui ai donc envoyé ceci : . Merci bien, mais… * A suivre une opinion, je préfère la mienne Je sais qu'au moins les faits y seront respectés Et si un jour d'ici, je suis déconnecté J'échapperai ainsi à vos pauvres antiennes. * Je ne suis pas juriste, soit ! la belle affaire ! A l'époque bénie de mes humanités Seuls les cancres finis embrassaient la carrière Si vous le désirez, je peux vous en citer. * Un mien voisin de banc, en sixième, âgé, Ne dut je crois passer qu'à ma proximité… Bac deux ans après moi, c'est l'Université Qui le fit dans le droit docteur et agrégé. * Nous nous voyons souvent et nous aimons encore Pour tout ce que je suis, il sait pourquoi il m'aime Et pour tout ce qu'il est, toujours je fais de même Amitié et respect régissent nos rapports. * Il a du droit, je pense, une conception Etrangère à la vôtre, et d'une élévation Qui satisfait de fait à l'idée de justice, D'éthique, de morale, et ce sans artifices. * Lui, il ne prétend pas, tels certains, être diacre De secte d'initiés excluant les profanes Il sait très bien, l'ami, bien loin des simulacres, Que parfois, sous la robe, on voit les pieds d'un âne. * Car qu'est-ce que la Loi, sinon du pur français ? Cette loi que chacun ne saurait ignorer ? Est-elle réservée aux seuls gardiens d'un temple, Papes autoproclamés, ne montrant pas l'exemple ? * De par son origine, elle fut conçue pour Etre accessible à tous, et de tous bien comprise Afin qu'elle s'applique sans la moindre méprise Au portail de l'usine, au retour des labours. * Qu'en avez-vous donc fait ? Cette confiscation, Toutes ces procédures faisant obligation, Où les faits évident sont soumis à la forme, Où la justice passe à côté, par vos normes. * Que n'ai-je donc vécu au temps de Salomon Ou aux temps moins anciens du roi saint Louis, le bon Qui, chronique le dit, officiait sous un chêne ? Les glands seuls sont témoins de l'historique chaîne. * Je sais "lire", mordious, et nomme un chat un chat ! Quand le texte dit "blanc" et lors qu'un avocat Veut me convaincre à mort qu'il dit sans doute "noir"… Par principe ! et ne connaissant rien de mon histoire ! * Parlant de tout, de rien ! de textes ? surtout pas ! Juste son opinion ! et justifiée par quoi ? Par le fait qu'il ait fait des "études de droit" ? Par des jurisprudences ? le pauvre, il n'en a pas… * Le concept de ce site, offrant conseils gratuits, Est bien propre à aider les gens dans la merdouille Car je pense abusifs pour les plus démunis Trois cents euros de l'heure à sortir de leurs fouilles * * Le moins qu'on puisse attendre au delà des réponses C'est un peu de respect, de chaleur, de confiance Et non sous des dehors de fausse charité Un mot, par ci, par là, parfois même "insulté" * Non, décidément, non, je ne peux être en phase Avec certaines gens… Si au moins l'arrogance Tenue dans leurs propos leur valait compétence… Mais las, d'arguments? point ! Ce n'est que vide et phrases ! * Je l'affirme, en ce jour, la Justice est bien loin Elle obéit pourtant à de simples principes Mais il se trouvera toujours un simple humain Pour que la vérité dans "sa loi" se dissipe. . * 120 € HT la demi-heure de consultation (non préparée) quand même.

Bien sûr il faut savoir s'entendre sur ce qu'est la poésie. Néron aussi écrivait des poèmes en regardant brûler Rome... et Hitler était un petit peintre autodidacte avant de collectionner les oeuvres des autres...

Néron aussi écrivait des poèmes en regardant brûler Rome... - donc bon ... - il ne sagit pas de tout mettre dans le même sac, c'est tout .

Ah bon ! parce que Néron était à Rome quand l'incendie a commencé à la ravager ? Première nouvelle...

en voilà un érudit...

Moi, je savais pas...

moi je ne fais que reprendre ce que dit lincunable, j'ai pas vérifié concernant néron, et je n'en sais rien, je ne connais pas tout

Reprendre, ça sert à quoi alors ? Tu veux battre un record du nombre de commentaires, c'est ça ? Néron était à Antium au début de l'incendie, et les mauvaises langues disent qu'il aurait chanté en jouant de la lyre, pas question d'écriture de poème... Bref, tu n'es qu'un perroquet... non ?

c'était sans conséquence, il sagissait de comprendre le fond du propos, on est pas là pour pinailler de cette sorte, - bref, vous êtes qu'un rabas joie non ? - quel boulet ce type ... adressez-vos remarques à l'incunable, moi je ne fais que rebondir sur le fond et le sens de sa contribution, qui demande peut-être davantage de rigueur concernant la vie de néron, mais je comprend son message en substance ...

Les ballons crevés rebondissent maintenant ? Vive mediapart et les trolles, j'en apprends tous les jours... . Plus sérieusement, si vous avez encore un soupçon de raison, vous arrive-t-il de relire vos prestations journalières, sur mediapart et ailleurs ? Z'en avez pas marre de jongler avec vos 36 000 identités ? . Vous rendez-vous compte que si vous étiez dans une liste de suspects des Experts, la corne de vos doigts vous trahirait ? (zut, j' aurais pas dû dire ça, il va se poncer les doigts maintenant... oui, mais on le retrouvera par les caractéristiques de la pierre ponce... ah, c'est malin, maintenant, il va en acheter trois ou quatre différentes... ben, c'est bien... tu trouves ça normal, toi, un mec (ou une fille d'ailleurs) qui en achète quatre différentes... oui, mais elle va pas payer par carte bleue, elle est pas si con... tu crois ça ? regarde le nombre de fois où elle s'est coupée... pourquoi me dis-tu "Tais-toi !"... ah Ok, c'est bon, j'ai compris...)

le feuilleton de l'été, je vous parle pas cyrano, vous me parlez pas ok ?

simplement quelques noms renardblanc : - agnes miegel - borries von munch haunssen - erwin guido kolbenheyer - stefan george - bodo schutt - http://books.google.fr/books?id=tDAw4aekYEEC&pg=PA114&lpg=PA114&dq=po%C3%A8mes+de+agnes+miegel&source=bl&ots=tbhOnDFxZ8&sig=dDFrXHDvexdH8-iikrMU1Etj4a8&hl=fr&ei=sCltSv-eN47UjAfgiJ20Cw&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=1 - Schumann, Gerhard - http://www.polunbi.de/pers/schumann-01.html - Der Ruf geht nicht an alle. Keiner hört ihn, der ihn im eignen Herzen nicht vernimmt. Der Schwur fährt nicht aus allen. Keiner schwört ihn, den nicht der innre Stern zum Schwur bestimmt. Und keiner ist, der feig und witternd schlich nach billigem Glück und schmutzigen Händlerdingen. Hier sammeln sich jene, die mehr als sich – die Ruhm – und mehr als Ruhm – das Reich erzwingen. Schweißt aus den Stolzen und den stumm Getreuen die Garde, die den letzten Sturm besteht, die keinen Tod und keine Tat bereuen, wenn sie die Fahne edelt und erhöht. Und zeigt der Welt das neue erzne Maß: Den Edlen Ehre und dem Pack den Haß! - http://www.republique-des-lettres.fr/983-adolf-hitler.php - Stauffenberg lui-même a beaucoup à voir avec la littérature: très littéraire dans son enfance, grand lecteur de Guillaume Tell et Wallenstein, les drames de Schiller, il a joué Lucius dans le Jules César de Shakespeare. Il lit Hölderlin, Rilke. Et surtout il est un disciple de Stefan George, et disciple d'élection. Il semble que l'ascendant de Stefan George ait été très fort... En souabe, il y a eu les poètes comme Hölderlin ou Schiller qui appartiennent à toute l'Allemagne cultivée, et il y avait malheureusement au moment du nazisme un chantre célébré et honoré par le régime qui s'appelait Gerhart Schumann que personne ne connaît plus, mais qui avait alors une place très importante dans l'organisation culturelle du nazisme. Mais l'influence de George, une action en faveur du renouveau de la culture était sûrement pour beaucoup dans la décision de Stauffenberg. Stefan George n'était pas seulement un poète, il voulait créer une école, au sens platonicien, former des jeunes gens pour fonder une nouvelle culture qui aurait son modèle dans la culture grecque: l'idéal héroïque et aussi la participation à la vie politique en faisaient partie... - " j'étais une feuille dans l'espace sans limite maintenant tu es pour moi mon sol natal, tu es mon arbre " - ( baldur von schirach : au furer )

et sans doute la meilleure des démonstrations et explications consiste à lire cet extrait : - http://books.google.fr/books?id=tDAw4aekYEEC&pg=PA103&lpg=PA103&dq=gerhard+schuman&source=bl&ots=tbhOnDGBZ7&sig=wT1zX6hOrrcge8tX_xnLHumhR2g&hl=fr&ei=KC9tStLCC8ShjAf1scieCw&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=6

kairos

Cher Renarblanc, j'ai comme vous et plusieurs autres contributeurs l'intuition que la poésie est essentiellement rebelle, et donc tendanciellement résistante à un ordre oppressif. Mais il me semble moins certain qu'elle garantisse toujours et partout la lucidité sur le contexte politique et social, qu'elle serve de vaccin universel tel que jamais un poète ne puisse au moins momentanément s'égarer. Vous convenez que Pound peut être une exception. Ce que vous dites de d'Annunzio laisse transparaître qu'un poète peut apprécier non un régime totaltaire mais l'imagerie qu'il s'en fait. On pourrait d'ailleurs sans doute trouver quelques autres cas de collusion par illusion avec un régime fasciste, dont par exemple Marinetti (auteur tout de même du Canto, eroi e macchine della guerra mussoliniana).Les exemples sont, je crois, plus nombreux encore s'agissant d'un régime léniniste ou stalinien. Peut-on dire qu'Aragon cessait d'être poète lorsqu'il faisait l'éloge du "petit père des peuples"? Le cas de Maiakovsky est particulièrement intéressant parce que certains de ses plus beaux poèmes expriment une aspiration à une révolte si radicale, si soucieuse de traquer le "vieil homme" jusque dans l'intimité de la sphère domestique qu'ils peuvent servir à légitimer/esthétiser le développement d'une emprise totalitaire. Je pense en particulier à "Désembourbez l'avenir", que je trouvais magnifique lorsque j'avais une vingtaine d'années et qu'aujourd'hui, après avoir pris la mesure des révolutions culturelles et des rééducations mentales, je trouve simultanément beau et inquiétant.

Je crois qu'il pourrait être intéressant de rappeler ce que signifie le "poïen": n'est-ce pas "faire être ce qui n'est pas"? Et rappeler ce dialogue/hiatus incessant entre le "koïnon" ("foule, commun, vulgaire, opinion"?)* et l' "idion" ("particulier, idiot, idiosyncrasie, idiome" Quelque chose de l' "eidos"?)** *l'opinion? Parménide? **l'idée, le "trait de génie"? Héraclite?

Il est en effet à remarquer, que les poètes n'existent que parce tout est bâillonné en eux. Mais l'expression même de "poésie contre l'oppression" semblerait indiquer une volonté d'en faire. Alors non : on ne peut pas écrire un poème en l'ayant longuement réfléchi, prémédité. Et est-ce que les fleurs seraient à ranger dans le dossier "utilité" ? Un mot poétique surgit, ou ne surgit pas, et le poète le note simplement, parfois sur un bout de papier froissé. Il y a ceux qui ont la grâce, ce don de la parole... C'est très rare... . Mais à peine parle-t-on poésie, qu'elle est déjà tuée...

Vous connaissez des poètes fascistes, jlamo ? - Non vous ne pouvez pas trouver un poète fasciste même italien ! Suffit pas d'être lyrique pour être poète...Au fait le nihilisme, ne sont-ce pas ceux qui veulent nous faire croire que tout est permis puisque la liberté est sans limite ? Et vous nous dites bien que ceux-là sont très proches du fascisme...donc pour la suppression de la liberté...etc...C'est un régal de vous lire jeune Jonathan...vous êtes d'une limpidité inhabituelle... - marrant ...

Certes Mithra-Nomadeblues, on n'écrit pas les poèmes en les ayant longuement réfléchis mais en les ayant particulièrement ressentis. Exemple : France, Ils disaient tous Ma France ou la France éternelle Et chacun te prenait un peu de plume à l'aile Mais quand l'ennemi arriva Les guérites étaient là Mais plus les sentinelles Ils disaient tous Ma France ou la France éternelle Moi je t'aimais et je ne disais rien, Je n'avais pas seize ans, France, tu t'en souviens Ils disaient tous ma France ou la France éternelle Je n'ai rien dit, moi, j'étais trop enfant J'ai pris le fusil de la sentinelle Et puis c'est fini maintenant France, pardonne-moi si je te le rappelle Je me sens si seul par moment. Jean-Pierre Rosnay, alias bébé dans le maquis, 16 ans.

Je soumets à votre sagacité cette phrase de Flaubert, que j'ai entendu citée par Pierre Michon : "L'esthétique est une justice supérieure." Vivement septembre, et le retour de Renarblanc !

Que de grands mots, Renard, que de grands mots en si peu de lignes.

VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN : Vientos del pueblo me llevan, vientos del pueblo me arrastran, me esparcen el corazón y me aventan la garganta. Los bueyes doblan la frente, impotentemente mansa, delante de los castigos: los leones la levantan y al mismo tiempo castigan con su clamorosa zarpa. No soy de un pueblo de bueyes, que soy de un pueblo que embargan yacimientos de leones, desfiladeros de águilas y cordilleras de toros con el orgullo en el asta. Nunca medraron los bueyes en los páramos de España. ¿Quién habló de echar un yugo sobre el cuello de esta raza? ¿Quién ha puesto al huracán jamás ni yugos ni trabas, ni quién al rayo detuvo prisionero en una jaula? Asturianos de braveza, vascos de piedra blindada, valencianos de alegría y castellanos de alma, labrados como la tierra y airosos como las alas; andaluces de relámpagos, nacidos entre guitarras y forjados en los yunques torrenciales de las lágrimas; extremeños de centeno, gallegos de lluvia y calma, catalanes de firmeza, aragoneses de casta, murcianos de dinamita frutalmente propagada, leoneses, navarros, dueños del hambre, el sudor y el hacha, reyes de la minería, señores de la labranza, hombres que entre las raíces, como raíces gallardas, vais de la vida a la muerte, vais de la nada a la nada: yugos os quieren poner gentes de la hierba mala, yugos que habéis de dejar rotos sobre sus espaldas. Crepúsculo de los bueyes está despuntando el alba. Los bueyes mueren vestidos de humildad y olor de cuadra: las águilas, los leones y los toros de arrogancia, y detrás de ellos, el cielo ni se enturbia ni se acaba. La agonía de los bueyes tiene pequeña la cara, la del animal varón toda la creación agranda. Si me muero, que me muera/ Si je meurs, que ce soit con la cabeza muy alta./ tête et regard bien hauts Muerto y veinte veces muerto,/ Mort, vingt fois mort la boca contra la grama,/ la bouche contre le sol tendré apretados los dientes/je serrerai fort les dents y decidida la barba./et maintiendrai droit le menton. Cantando espero a la muerte,/En chantant j'attends la mort, que hay ruiseñores que cantan/ à l'image des rossignols qui chantent encima de los fusiles/au-delà des fusils y en medio de las batallas./et au milieu de la bataille. . Miguel Hernández, poété autodidacte, a attendu la mort et a laissé la vie dans un cachot franquiste pour avoir osé écrire et "chanter" sa vérité à lui. De vérités telles que celles-ci: : EL NIÑO YUNTERO Carne de yugo, ha nacido más humillado que bello, con el cuello perseguido por el yugo para el cuello. Nace, como la herramienta, a los golpes destinado, de una tierra descontenta y un insatisfecho arado. Entre estiércol puro y vivo de vacas, trae a la vida un alma color de olivo vieja ya y encallecida. Empieza a vivir, y empieza a morir de punta a punta levantando la corteza de su madre con la yunta. Empieza a sentir, y siente la vida como una guerra, y a dar fatigosamente en los huesos de la tierra. Contar sus años no sabe, y ya sabe que el sudor es una corona grave de sal para el labrador. Trabaja, y mientras trabaja masculinamente serio, se unge de lluvia y se alhaja de carne de cementerio. A fuerza de golpes, fuerte, y a fuerza de sol, bruñido, con una ambición de muerte despedaza un pan reñido. Cada nuevo día es más raíz, menos criatura, que escucha bajo sus pies la voz de la sepultura. Y como raíz se hunde en la tierra lentamente para que la tierra inunde de paz y panes su frente. Me duele este niño hambriento como una grandiosa espina, y su vivir ceniciento revuelve mi alma de encina. Lo veo arar los rastrojos, y devorar un mendrugo, y declarar con los ojos que por qué es carne de yugo. Me da su arado en el pecho, y su vida en la garganta, y sufro viendo el barbecho tan grande bajo su planta. ¿Quién salvará este chiquillo menor que un grano de avena? ¿De dónde saldrá el martillo verdugo de esta cadena? Que salga del corazón de los hombre jornaleros, que antes de ser hombres son y han sido niños yunteros. . SENTADO SOBRE LOS MUERTOS (dédié á la revolte des peuples soumis) Sentado sobre los muertos que se han callado en dos meses, beso zapatos vacíos y empuño rabiosamente la mano del corazón y el alma que lo mantiene. Que mi voz suba a los montes y baje a la tierra y truene, eso pide mi garganta desde ahora y desde siempre. Acércate a mi clamor, pueblo de mi misma leche, árbol que con tus raíces encarcelado me tienes, que aquí estoy yo para amarte y estoy para defenderte con la sangre y con la boca como dos fusiles fieles. Si yo salí de la tierra, si yo he nacido de un vientre desdichado y con pobreza, no fue sino para hacerme ruiseñor de las desdichas, eco de la mala suerte, y cantar y repetir a quien escucharme debe cuanto a penas, cuanto a pobres, cuanto a tierra se refiere. Ayer amaneció el pueblo desnudo y sin qué ponerse, hambriento y sin qué comer, el día de hoy amanece justamente aborrascado y sangriento justamente. En su mano los fusiles leones quieren volverse para acabar con las fieras que lo han sido tantas veces. Aunque le falten las armas, pueblo de cien mil poderes, no desfallezcan tus huesos, castiga a quien te malhiere mientras que te queden puños, uñas, saliva, y te queden corazón, entrañas, tripas, cosas de varón y dientes. Bravo como el viento bravo, leve como el aire leve, asesina al que asesina, aborrece al que aborrece la paz de tu corazón y el vientre de tus mujeres. No te hieran por la espalda, vive cara a cara y muere con el pecho ante las balas, ancho como las paredes. Canto con la voz de luto, pueblo de mí, por tus héroes: tus ansias como las mías, tus desventuras que tienen del mismo metal el llanto, las penas del mismo temple, y de la misma madera tu pensamiento y mi frente, tu corazón y mi sangre, tu dolor y mis laureles. Antemuro de la nada esta vida me parece. Aquí estoy para vivir mientras el alma me suene, y aquí estoy para morir, cuando la hora me llegue, en los veneros del pueblo desde ahora y desde siempre. Varios tragos es la vida y un solo trago es la muerte. . NANAS DE LA CEBOLLA (á son fils de quelques mois, alors qu'il est en prison et sait que sa femme est poursuivie et n'a pas de quoi l'alimenter) La cebolla es escarcha cerrada y pobre. Escarcha de tus días y de mis noches. Hambre y cebolla, hielo negro y escarcha grande y redonda. En la cuna del hambre mi niño estaba. Con sangre de cebolla se amamantaba. Pero tu sangre, escarchada de azúcar cebolla y hambre. Una mujer morena resuelta en lunas se derrama hilo a hilo sobre la cuna. Ríete niño que te traigo la luna cuando es preciso. Tu risa me hace libre, me pone alas. Soledades me quita, cárcel me arranca. Boca que vuela, corazón que en tus labios relampaguea. Es tu risa la espada más victoriosa, vencedor de las flores y las alondras. Rival del sol. Porvenir de mis huesos y de mi amor. Desperté de ser niño: nunca despiertes. Triste llevo la boca: ríete siempre. Siempre en la cuna defendiendo la risa pluma por pluma. Al octavo mes ríes con cinco azahares. Con cinco diminutas ferocidades. Con cinco dientes como cinco jazmines adolescentes. Frontera de los besos serán mañana, cuando en la dentadura sientas un arma. Sientas un fuego correr dientes abajo buscando el centro. Vuela niño en la doble luna del pecho: él, triste de cebolla, tú satisfecho. No te derrumbes. No sepas lo que pasa ni lo que ocurre.

et cette autre de Federico Garcia Lorca : El paso de la siguiriya Entre mariposas negras, va una muchacha morena junto a una blanca serpiente de niebla. Tierra de luz, cielo de tierra. Va encadenada al temblor de un ritmo que nunca llega; tiene el corazón de plata y un puñal en la diestra ¿Adónde vas siguiriya, con un ritmo sin cabeza? ¿Qué luna recogerá Tu dolor de cal y adelfa? Tierra de luz cielo de tierra Le pas de la Séguirilla Parmi les papillons noirs, va une brunette moresque à côté d'un blanc serpent de brume. Terre de lumière, Ciel de terre Elle va enchaînée au tremblement d'un rythme qui jamais ne s'établit; elle a un coeur en argent et un poignard dans la main Où vas-tu, siguiriya, de ce rythme décervelé? Quelle lune soulagera ta douleur de citron et de bouton de rose? Terre de lumière Ciel de terre. (traduction Gilles de Seze)