Je suis à Rome. Léon XIII est pape. Je ne reconnais rien de cette ville qui semble être la proie d’une clique de spéculateurs fonciers. Partout sortent de terre des constructions à l’architecture agressive, dénuée de la conscience, non pas du beau, mais du juste. Oubliée cette subtile harmonie entre une infinité de savoirs millénaires, credo intuitif des Bramante, Peruzzi et de tant de générations de bâtisseurs. Je déambule dans le ventre d’une cité née des dieux mais désormais sans gloire, où l’on remarque jusque dans ses latrines l’envahissement du mauvais goût. Face à cette démission, à cet authentique nouveau sac de Rome, je m’accroche à la lucidité d’un poète dénonçant au coin d’une place la cuistrerie architecturale de ces nouveaux Alaric et leur évidente haine de l’art. L’homme me fixe. Sent-il mon trouble ? Je m’approche. Il sourit. Je jubile. Son visage de sage a la pâleur bleutée d’une faïence antique.

A cet instant, comme toujours, je me réveille devant mon ordinateur. Il est 5h00. Je suis sur Mediapart…