Charonne, 50 ans déjà….C’était le 8 février 1962. C’était en France.

Aujourd’hui, nous commémorons un bien triste anniversaire, celui de la répression sanglante et meurtrière d’une manifestation pacifique qui a fait 9 morts. C’était en France, au cœur de Paname, dans le 11° arrondissement, à la station de métropolitain Charonne.

Châtaignes© renepaulhenry.blogspot.com

« En Limousin, les femmes restent debout pour servir les hommes pendant le repas ! » Tradition normale et validée par les plus hautes instances de l’Etat puisque c’était Jacques Chirac qui l’avait déclaré lui-même à la télévision.

Ce soir là, les voisins étaient invités pour une soirée-châtaignes. Robert s’était assis après avoir posé le bouéradour à peler les châtaignes devant la cheminée; l’ouvrage mené à son terme, il lui fallait bien entretenir la conversation. Le feu s’était assagi. Les braises attendaient le moment de faire leur office. C’est Jeannette qui s’occuperait de faire griller. C’est qu’il faut le coup de main pour faire ça.

— « Oui, Marienne ! »

Aujourd'hui, pour exprimer leur admiration les jeunes disent : "c'est grave", "trop méchant", "c'est tarpin bien" ou bien encore "tu t'es gavé".

-    Bien !

Quand le maître commençait ainsi, nous savions que c’était le moment de la dictée du mercredi.

-    Prenez votre cahier de Français, le jaune, celui des dictées.

Un air de désolation envahissait alors la classe comme s’il s’agissait d’une mauvaise surprise, un coup bas qui aurait pu nous être épargné. Seuls quelques rares sujets brillants réprimaient avec peine le sourire carnassier de ceux qui tiennent enfin leur revanche sur le loup alpha de la récré et les bons en dessin ou en gymnastique.

Je me souviens du 6 décembre 1985.

C’était à Liège. La ville qui vient d’essuyer de mortelles blessures.
J’ai laissé passer quelques jours, sous le coup de l’émotion. Ce 13 décembre 2011 laisse de pénibles souvenirs pour les liégeois. La liste des décès s’allonge encore. La Place Saint Lambert est sinistre. Liège est affreusement triste.

Tu es là, enfin installé comme chez toi, je t’ai donné à boire de l’eau teintée de thé, tu restes silencieux. Ta présence m’est douce, je m’approche de toi pour te parler et, respirant ton odeur, je songe à d’où tu viens, toi le déraciné…

 Je me souviens de la lutte des classes. Qu'il fallait se battre pour survivre, pour sauvegarder un peu de dignité, pour arracher quelques miettes au gâteau qu'ils voulaient garder pour eux, alors que nous avions sué sang et eau pour le faire.

Cela devait être l’automne, quelque chose comme ça. En tout cas, la forêt était belle, incendiant le dôme au-dessus de leur tête de toutes les rousseurs ambrées que la nature savait inventer. Ils avaient marché longtemps, à pas réguliers, ni rapides ni lents, comme pour mieux profiter du spectacle, pour mieux humer l’air et les parfums d’humus, entendre les piaillements des oiseaux et le crissement sous leurs pas.