"Je crois que ça cessera en 2027. Fini d’un seul coup, personne n’écrira plus"

Trouvée dans une brocante, une enquête réalisée par Libération auprès de plusieurs centaines d’écrivains. La question était simple : « Pourquoi écrivez-vous ? »

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Trouvée dans une brocante, une enquête réalisée par Libération auprès de plusieurs centaines d’écrivains. La question était simple : « Pourquoi écrivez-vous ? »

Duras répondit :
« Je crois que ça cessera en 2027.
Fini d’un seul coup, personne n’écrira plus. »

Marguerite, tu nous tues mais tu nous fais du bien.
En 2027, nous n’écrirons plus. Un peu plus de sept ans pour se déplumer.
Ce n’est pas une lettre de corbeau, ce n’est pas une lettre de menace anonyme. Il y a un nom.  Le tien. Un Non. Le tien.

2027 : Scriptus interruptus ("scriptum interruptum", corrige le prof de latin à la langue bien pendue, qui s'offusque que la grammaire s'abaisse à un jeu de mots).

2027, pourquoi ?

Nostra Duras Nostradamuse. Elle force et ment ?


Marguerite, toi qui as eu le Prix Goncourt en 1984, voulais-tu prophétiser en jouant sur les chiffres ? Comme jadis Orwell et son 84 écrit en 48 ? Big Sister, que s’est-il passé en 72 pour que ce 27, d’un autre siècle, annonce une abolition, une biblio abolie ?

Rebelle. Forte de tes ouvrages guère épais, ce jour-là, répondant à cette question, tu es devenue Marguérite. Petite femme protégeant les livres faits et à faire jusqu’en 2027. Et après ? Quid de ton bastion contre le pacifique ?

Qu’ont pu penser ces lecteurs qui, livre après livre, t’avaient effeuillée ?
Que ton goût pour l’ellipse n’avait pas de limite ?
Que ton économie de mots te rendait Duradine ?
Que c’était ta façon de dire :  « Après moi, le déluge » ?

Drôle de déclaration d’amour à l’écriture. Une ruse faite au roman, façon roulette russe. Te voilà, ce jour, devenue, fine fleur de la prose, une marguerite de l’écriture.
Vous écrirez…
Un peu, beaucoup, passionnément, à la folie.
Pas du tout.
Plus du tout.

1985, Galaxie Gutenberg glacée en 2027.
Terrible écritournelle.

L’écrivain, nouvel Icare échappé du Dédale de sa prose labyrinthique, perd sa plume. L’air et l’eau sont contre lui. Son point final est une chute.
Pas du tout.
Plus du tout.
Le vertige le saisit à la vue de la verte tige privée de ses pétales. A-petaloso.

À l'approche de 2027, la littérature générâle : "M’ouvrir ou mourir…".

La feuille blanche est pâle ? Le livre meurt sans un écrit ? Les pavés à paraître sont-ils pleins de bonnes intentions ? Prudence devant les Five easy Liseuses.

Une nouvelle espèce de la famille des hominidés est en train d’apparaître : Homo tapens tapens. Une espèce qui se subdivise en deux sous-espèces : Homo tapens tapens azertyforma et Homo tapens tapens qwertyforma.

Cela dit, je tape. Forcément.

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