historiettes et flous

Samedi, huit heures du matin. On se lève tôt pour aller faire les courses. L’atmosphère est déjà électrique. Les voitures roulent à toute allure, pressées de pénétrer l’hyper centre parisien avant que tout ne soit bloqué pour les manifestations.

Les gilets jaunes ne sont pas des gilets verts. Contre la nouvelle et écologique espérance, cette nouvelle utopie concrète, le jaune est arcbouté. Les gilets jaunes souffrent, c’est incontestable. Ils ont peur de disparaître, c’est effectivement un risque. Mais surtout c’est la décomposition démocratique et le « dégagisme » de 2017 qui se poursuit.

Ouf, la pluie a cessé. Le fleuve revient dans son lit. Les petits et les grands vont préparer leurs affaires, c'est le big voyage annuel. Maillot de bain, appareil photo, masque, palmes, tuba, serviettes ambre solaire et lunettes noires, c'est les vacances, c'est la transhumance !

A lire, pour hier, aujourd'hui et demain. C'est clair. Ça vaut bien une main au cul, c'en est même la justification. La validation d'un droit de cuissage toujours recommencé. En bonus, il y a l'homophobie... Ça se passe de commentaire.

Je remets en ligne un billet de blog de 2011 écrit à l'occasion de la sortie du film INTOUCHABLES, un peu tiré par les cheveux mais à la lumière de la révolution "denoncetonporc" plutôt pertinent. Juste pour dire le cheminement dans ma tête, grâce aux discussions avec mon épouse et mes filles et mes fils, mes collègues de travail, à propos d'un film soit disant bien pensant.

C’était le temps de l’adolescence, l’époque des tables qui tournent, des corps qui se refusent aux cœurs, des regards espoirs pour toujours qu’on ne peut que trahir.

J'ai tenu sa tête dans mes mains jusqu'au bout. Elle a expiré cinq fois et non quatre comme j'avais cru que le médecin l'avait pronostiqué. Nous avions baissé les volets électriques pour que la lumière soit plus douce, plus respectueuse de la fin de vie de ma mère. Elle est décédée à 18H21. C'est indiqué comme un horaire d'avion sur son acte de décès. Vol AF 1929-2017...

Lettre à une amoureuse qui se croyait éternelle

Samedi pluvieux. Je n'aime pas le mois de mars. Un mois traitre. Un mois qui veut faire croire que les beaux jours arrivent, que les mauvais moments sont passés. Mais mars est un mois de novembre qui ne dit pas son nom, qui retient les brumes polluées, les nuages menaçants. L'hiver est encore là sans la joie de la neige dans un Paris "tout gris". Mars, mois de deuil...