Macron solda à un actionnariat chinois l'usufruit plus l'avoir nu du travail toulousain. Il brada maints hangars, tout un tarmac, la tour, trois radars, sis à Blagnac, plus cinq syndics, six syndicats du clan navigant ou au sol. 49,9 % du tout pour 300 millions.
Avançant fonds, actions ou participations, ils ont bon aloi, au moins pour un gars sans Tshirt, ni adidas qui fut jadis à Rotschild. Las, voici la trahison du faux socialo qui jamais n'a lu Marx à fond, lui qui dit avoir connu Balibar à la fac ! Il pactisa incognito, du moins crut-il, promis monts à l'actionnariat. Mais un PS la main dans la main du capital, voilà un fait fort banal pour l'an 2016. Voilà pourtant l'anormal.
Tout foira quand l'actionnariat clama son bonus, sa part du magot, aussitôt à bord du board, forçant Macron à choisir ou son pays ou son goût du clinquant pour nantis asiats. On sut la trahison, par un journal gaucho, qui pistait l'intrigant qu'il fût à Paris, Blois ou par là-bas (si j'y suis).
Puis il a tant d'avatars, Macron.
Populo agis ! Lança Lordon. Goudron, va dans l'air !
Substituant à l'ovo qu'il prit sur son costard au sud d'un Rosny-sous-bois tantôt, la tolosana, parpaing du sud au ton chair, un populo CGT ou un gars d'la CNT la lui lança d'un tir plat, si chair à la BAC. Droit au but. Oui, à l'occiput. Pif ! Ou dans son pif : paf !
"Montons à l'assaut ! Cyrano nous voilà !"
Macron, transi mais pas mort, fuit par TGV puis par Villacoublay, sans croupir, car à Blagnac, pas d'autorisation, ni par la tour, ni par aucun capitoul furax, d'un jouir -fût-il court- du tarmac.
Prions sa smalah (Valls, Ayrault, Vallini, la Royal, Barbara Pompili, Najat, Miryam Al Khomry, Mandon, Sapin, i tutti quanti) d'accourir à son train pour finir dans l'avion qui la conduira au loin.
Coupat, scrivant à Tiqqun (un obscur canard philo anar), avait ici raison.
Puis suivrait Sarkozy, ayant au cul tout son fatras aux tribunaux. Issus d'UMP ou son suivant, on aurait aussi Fillon, Balkany surtout. Ils sont tant.
N'oublions pas non plus Florian Philippot suppôt du grand Satan, sa maman au crin blond, ou tout aficionado nazi ou au moins issu du camp fascisant.
Puis toi Hollandais finissant, sois vigilant ! La baraka a fini son concours à tout ton discours politicard. Fini ! Raus ! Ciao ! Pas du flan, nul cancan, tu vas voir.
Mil crocs sont pour toi ou tout vil suivant : trois tranchants du grand Guillotin finiront ta tribu au bas du Crillon un soir à la fin du mois, un jour suivant mardi ni plus ni moins. Ils mourront martyrs, ainsi qu'au Taur, jadis, saint Saturnin.