En marge

Le soleil continue de s'enfuir, et de s'enfoncer, chaque matin un peu plus loin, chaque soir un peu plus bas. Mais soudain comme il est chaud ! Quelle bonté, quelle puissance me parvient ! Quelle rondeur, quel volume de feu lisse je reçois pour réponse. Il monte, et ce matin, toute ma géographie d'enfant me revient : le Soleil est toujours là derrière nous, la Terre, qui monte et qui descend, qui se cache de lui, qui se rapproche un peu ou qui s'éloigne. Mais il est là si fort, je lui fais face, je lui ouvre la fenêtre malgré les gaz des voitures qui empestent. Des filles emmitouflées vont au lycée, vêtues rondement comme des oiseaux, gardant le chaud qui danse quand elles tournent le trottoir. Le soleil généreux est notre allié à tous, le persil, le romarin s’écarquillent dans leur pot. Ils se savent, au fond des tiges comme nous dans le fluide de notre pensée, tributaires du soleil d'azur comme de la nuit profonde des grottes.
Gèrent-ils le temps mieux que nous, gèrent-ils l'espace mieux que nous, l'adversité, l'obstacle, la fuite et le retour, la latence, la carence, l'abandon ? Comment font-elles, les fleurs délicates du romarin pour garder ce bleu tendre, traversé de rose... il y a deux jours encore, une mouche noire s'obstinait à les visiter toutes. Le parfum me vient au cœur. Un homme court pour se réchauffer. Sur le toit d'en face les mousses se sont rassemblées en gros hérissons veloutés, verts sur des tuiles poudrées de hachures blanches. Le soleil monte, le ciel est pur, taché des seules traînées blanches de quelques avions, des cheminées fument légèrement. Le Vercors bleuté au fond fait l'aquarelle. Chacun a sa démarche différente dans la rue, son écharpe ou son bonnet, sa sacoche en bandoulière, sa toux, son rire, son pas raide et menu, précautionneux. Au-dedans de chacun, une vie. Le tout s'organise. En dépit des pouvoirs qui guettent, et qui frappent.