La fin du travail

enfin... je le grignote. Je le fouille, le déchiquète. Je l'ingurgite. Il me fait mal où ça passe. Il me fait. Il me nourrit et me fait. Moi, je ne fais plus rien. Il faut que je me fasse avec tout ce que je trouve de mangeable. Sinon je vais sécher, me rabougrir — ramenuiser, ramoindrir, rassécher. Il faut que je laisse mes crottes de rat derrière. Que ça reste — du compact. Que ça dure — du long à finir. Dur pour les bactéries, ou le mycélium, ou les bouseux de toutes sortes, impropre aux mouches, mais tout un monde du ruisseau, de l'eau claire des ruisseaux vient emporter mes restes de lecture, s'en délecter.
Une fois qu'on a trouvé le circuit de l'écriture — ce travail d'une vie — une fois entré dans le métabolisme du parlêtre, de l'homo-cogitus, l'homo-ecologicus, voilà c'est la fin, ou le début, ou le milieu.