Sur un Air de Campagne (78)

On peut aimer tout le monde, mais pas tous à la fois, ni à la même heure...

Combien le Même, Combien la Même

Santangelo

Je croyais que c'était un cône tronqué renversé. Ils croient que c'est un chemin. Je me suis beaucoup baladé. C'est un chemin fait de promenades, d'abord dans le sens des aiguilles d'une montre, puis, quand on s'est trop éloigné de l'axe, dans le sens inverse. Déjà, les cailloux lancés sur ma voiture, dans mes campagnes. Encore l'entonnoir ? Encore battre le psychiatre au Trivial Pursuit, sans aucun plaisir ? Que faire de « la Chambre claire » ? Sortir de l'histoire ?

 

Les amis, on les compte sur les doigts d'une main. Quand on en a cinq, on peut commencer à se taper sur les doigts et à compter à l'envers pour en faire des ennemis. Encore faut-il choisir la bonne main. Et puis, il y a une nouvelle période. Et cinq nouveaux amis. Jusqu'à cinquante ans. Ensuite, ce sont des ennemis qu'il faut transformer en amis. Et si on disait « pouce », Messieurs les Inquisiteurs ?

 

Il pleut dans ma maison. Faire un enfant. Mais qui ?

 

Pataquès et Mal-T'à-Propos sont dans un bateau. Panne de moteur. - Allo ? Et si on faisait un petit Hiatus ? - Il marcherait sur l'eau ? - Non, mais on pourrait lui apprendre l'anglais., ou ne plus communiquer qu'en chansons - On sort les rames...

 

Dans mes campagnes, il y a des gens qui tiennent le coup grâce aux coups de fil publicitaires des plate-formes.

 

L'automne. Déjà.

 

Ecrire « la Chambre claire », et trouver quelqu'une pour qu'elle y dépose ses songes et son ombre.

 

Comment faire pour emmener mon attique accueillant dans un environnement plus paisible ?

 

L'escargot : un dinosaure sur un fil, les mains dans les poches, qui se nourrit de sourires. Quelle drôle de petite bête !

 

Un empilement de cônes qui s'ouvrent en corolles pour lever le vent et chasser la pluie. Et la dernière goutte qui ne laissera en surface qu'une onde éphémère en souvenir de la plongée. Jusqu'au soleil suivant, au sourire suivant, au poème suivant, à la tempête suivante. Jusqu'à la lumière suivante dans le couloir des temps.

 

Qui veut danser la Capucine avec moi ? Et faire « tchou ! »

 

On ne peut être ridicule qu'à ses propres yeux, au regard des règles qu'on se fixe, des limites qu'on franchit, jusqu'à s'en fixer de nouvelles.

 

 

 

Santangelo

 

 

 

 

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