Mon beau-père, allemand, m'a envoyé récemment un courrier pour me signaler l'exposition à Mannheim du plus ancien essai photographique conservé, le fameux "point de vue du Gras" de Niépce, montré pour la première fois en Europe depuis soixante-dix ans.
Avec sa carte d'accompagnement et sa coupure de presse, cet envoi a la forme classique d'un signalement du XXe siècle (voir ci-dessus). L'effort mobilisé le réservait aux nouvelles d'importance. Je ne recevais que quelques envois semblables par an.
Les interfaces numériques et la mise en ligne des contenus ont permis de réduire à quelques clics cette opération, devenue la brique élémentaire de l'échange social. Si je tente d'évaluer le nombre de signalements dont je prends effectivement connaissance par le biais des réseaux sociaux, l'ordre de grandeur de la multiplication est largement supérieur à 1000.
Une comparaison terme à terme est évidemment impossible, car les outils de communication ont modifié l'ensemble de notre rapport à la connaissance. Mais si j'isole cette expérience devenue rare, c'est pour mettre en évidence le dénuement informationnel que le fétichisme de la déconnexion nous fait un peu vite oublier.
La déconnexion est un nouveau trend, dont le livre, Alone Together (2011), par Sherry Turkle, professeur au MIT, est l’étendard: les jeunes, constamment en train de s’échanger des like sur Facebook, perdraient tout intérêt pour les valeurs authentiques de la vraie vie, comme la science et le New York Times (lire notamment le commentaire de Nathan Jurgenson, "The IRL fetish").
Ces jeunes sont énervants. "Comment faisiez-vous avant internet?" demandent-ils ironiquement à leurs parents, qui n'ont connu cet outil qu'à l'âge adulte. Eh bien, il faut l'avouer sans détour: nous étions beaucoup plus bêtes qu'aujourd'hui, et nous n'en avions pas conscience. Réécouter une chanson entendue à la radio restait souvent un effet du hasard, retrouver la référence d'une bande dessinée ancienne était une entreprise insurmontable, et comparer des extraits de films un tour de force réservé à quelques virtuoses experts. D'où un principe contraint et forcé de modération de la curiosité, qui s'appliquait de façon très générale au spectacle du monde.
Cet été, à l'occasion d'un séjour à l'étranger, je me suis trouvé pendant une semaine en situation de déconnexion forcée. Ce qui a eu deux conséquences. La première, de laisser mon smartphone pendant presque toute la période sur le rebord de la cheminée (ben oui, il ne pouvait servir qu'à téléphoner). La seconde, d'affronter la vie comme si j'étais aveugle, sourd et muet. Quel temps fera-t-il demain? Quelle est la forme de la côte? A quelle distance suis-je du rivage? Comment s'appelle cet oiseau? Comment s'explique la configuration de ce massif? Quelle est l'histoire de ce quartier? Que signifie le nom de cette rue? Boulet a-t-il posté une nouvelle note? Ai-je des commentaires sur Culture Visuelle?
Pendant toute cette semaine, je me suis aperçu, médusé, de toutes les questions que j'avais pris l'habitude d'adresser à mon environnement, sachant que j'avais de grandes chances d'obtenir un résultat. La puissance documentaire d'internet a élargi le monde et augmenté notre vision dans des proportions inimaginables. Plus que des réponses, le savoir infini du web nous a appris à ne plus jamais refuser de nous demander comment, qui et pourquoi. Plus encore que la connaissance, il nous a apporté un émerveillement, une vigilance et un questionnement inépuisables. Alors chaque fois qu'un pédant vante la déconnexion avec les trémolos du retour aux sources, souvenons-nous de tout ce que nous aspirions à savoir, de tout ce que nous étions malheureux de ne pas comprendre, et de tout ce que nous n'osions même pas demander.