Il y a 95 ans, dans cette maison que nous aimons tant, ses fils, petit fils et arrière petit fils, une sage femme le mettait au monde et hier au soir il s'est éteint après avoir mangé sa soupe comme tous les soirs.
La mission que je m'étais donné, répondre à cette demande qu'il m'avait faite un jour dans le jardin, sous un oranger, mourir dans sa maison, celle de ses ancêtres, je l'ai réalisée.
En 2003, lorsque j'ai pris cette photo, il venait de remonter du jardin, une des dernières fois ou il a manipulé une de ses vieilles bêches, toujours rafistolées.
C'était un homme bon, pas un héros, juste un homme bon.
Et ça me fait plaisir de laisser cette trace de lui sur mon blog et le net, ce lieu si étrange à ses yeux.
C'est la vie.