TRISTES JARDINS À Lviv, en Ukraine, dans l’est de la ville, s’étend le cimetière Lychakivsky. Un vaste sanctuaire où, depuis des siècles, reposent les disparus de la ville et de sa région. Les vieux arbres s'y penchent comme des gardiens silencieux, veillant sur des histoires ensevelies : guerres, révolutions, pogroms, massacres — toute une mémoire pétrifiée sous la terre. Tout près, un autre lieu a surgi, plus jeune, plus cru : les Champs de Mars. Un champ véritable, où depuis trois ans germent, à une cadence implacable, les tombes des soldats tombés dans la guerre contre la Russie. Rangées serrées, droites comme un dernier bataillon, elles s'alignent sous les drapeaux qui claquent au vent, dernier défilé figé pour l’éternité. Là, aucun arbre ne tend son ombre. Seuls les proches se penchent, brisés, sur ceux qu'ils aimaient et que la guerre a arrachés. Ils reviennent souvent, les mains pleines de souvenirs, de décorations fragiles, et surtout d'une profusion de fleurs. Peu à peu, les tombes deviennent jardins. Choyées, parées, elles éclatent en mille couleurs, comme si la vie, obstinée, refusait de céder à la mort. Et dans ce silence, un hymne à la vie s'élève, au cœur même de la douleur.