La voix mystère.

Vous connaissez la Joconde. Vous ne pouvez pas ne pas connaître la Joconde. Pas ne pas.  Panne Bâ, panier papou. Oui mais pas personnellement. Une Joconde sinon rien. Mais pas personnellement, ni ses oreilles perses, ni son oseille pervenche. Ni ses perce-oreilles, ni Persse O’Reilly, son entomologiste perso, Haveth Children Everywhere, Adam Kadmon. Mona monade, Lisa Tyr, &  Lear en lisière, Joconde faconde façon Plurabelle. James Joyce décidément. Mais là n’est pas la question. Quelle question? La question à cent balles de la voix mystère: qui est la Joconde? Bartleby the Scrivener? Les Carnets du sous-sol? La Colonie pénitentiaire? Textes pour rien? Le Fusil de chasse? Le Faussaire? Ce n’est pas une question - piège, car, il n’y a plus de gibier. Amandier sonore, l’amant a plié bagages; vous le trouverez au garage, à réparer son cardan.