Après cette entrevue inopinée,

-Allô Mimoûn? (maintenant, elle m’appelle Mimoûn!)…bref, elle souhaite me montrer une pièce de soie antique, teinte du sang d’Alexandre le Grand à la bataille contre le roi Porus. André Malraux déjà en a parlé dans ses Antimémoires, ce qui ne saurait constituer une objection, bien au contraire (mais qu’est-ce que le contraire d’une objection? une corroboration? c’est une denrée rare, et explosive) - et raconté comment, avec Georges Salle,  il consulta une adorable voyante (merveilleux portrait, Malraux at his best), qui, rien qu’en touchant la pièce de ses doigts, eut la vision partielle de cette bataille, et notamment de certains détails de l’équipement des soldats du roi Porus, montés sur des éléphants; seulement connus de trois ou quatre profonds érudits, dont Georges Salle, raison pourquoi André l’avait pris avec lui, et parce qu’il était son ami, et directeur des musées de France. Georges et André sortirent de là très, très troublés, avouez qu’il y a de quoi, quoi, quoi? - quoi qu’il en soit, Georges l’avoue, alors pourquoi pas vous, vous valez mieux que Georges, peut-être? Et voilà que ça recommence avec cette Madame Katanga, et puis cet autre André, qui nous bassine, brusquement devenu Mimoûn. Mais c’est quoi cette histoire à propos encor de bottes, pardon, de soie, elle n’a rien vu du tout, la mère Thurmehmeh, elle vous a tehlehphoneh. Ah mais pardon! Moi aussi pardon! Ce n’est déjà pas si mal! Mais attendez la suite. Katanga veut passer chez moi, c’est pas discret dans un café, Alexandre de Macédoine, bien qu’on ne serve plus guère de macédoine, ni de céleri rémoulade (sauf à la Closerie, excellente, un garçon de la vieille garde m’a dévoilé le petit truc, je l’ai oublié, comme tout) - ni même ces œufs durs en robe des champs, en espalier sur le comptoir, qui faisaient l’ordinaire de Giacometti. Vous êtes fakiresse?  que je demande à Katanga. Elle sait pas. J’explique. Chez moi, il y a plein de couteaux partout, les murs en sont tapissés, les parquets, hérissés, il en pend du plafond, par grappes. Ça remonte au temps de mes études, mes deux logeuses nonagénaires , les Dieux, je les nommai les Dieux en mon for intérieur, deux idoles Anubis quasi indiscernables  au tableau de la Réception, dans cet hôtel du début de la rue Tournefort, qui descend des  cuisines du Panthéon à  la Mouff,  à deux pas de l’éditeur-typographe portugais. Et qui n’existe plus, bien entendu. L’hôtel Tournefort, spécial esprits forts. Vous, entendez donc que chaque fois que je n’acquittai pas mon terme échu, sur l’ordre des Dieux, Arsène, le garçon de courses, accrochait une épée au plafond. Au mien.  Vous pigez donc enfin, c’est pas trop tôt, que c’était les dames Ockhlès. Finalement, Katanga Thurmehmeh ne passe pas me voir. J’ai l’habitude.  Et le sang d’Alexandre se perd pour la dernière fois.