Voyage.

Samedi 13 décembre. Levé tôt; vu des cimetières où l’on déversait des ordures. Quelqu’un sciait du bois sur une tombe. Forêts de cimetières. Entrelacs de rues. Parti seul et après une fort longue promenade me suis retrouvé à mon point de départ. C’est comme se perdre dans un bois. Aucun plan aux rues. Boussole de poche. Parfait labyrinthe. Étroites. Resserrées, enfermées. Si seulement on pouvait monter on verrait aisément le moyen d’en sortir. Si on pouvait grimper dans un arbre. S’élever au-dessus du dédale. Mais non. Pas plus de noms aux rues qu’aux allées naturelles dans les bosquets. Pas de numéros. Ni rien.