Iturri

Autant y réfléchir tout de suite; ce sera toujours ça de fait. Iturri, c’est une gueule à la Victor Hugo émergeant d’un ballot de haillons sur une bouche d’aération du métro, boulevard Arago à Paris. Il parlait, ou plutôt marmonnait, à la limite de l’audible, une langue très rare, le français d’avant Pierre Corneille. M’avait immédiatement frappé l’extraordinaire similitude de ce qu’il disait avec les prodigieuses imprécations de Timon d’Athènes. Et s’il intercalait un rogue « t’as pas cent balles », ma foi, je lui en donnais mille. Je te le donne en mille. Iturri, dix ans durant, avec ponctualité et « comme d’habitude », disait-il, ce fut, tête penchée sur une table de café en marbre, ou en comblanchien, orthographe incertaine, veinée comme ses mains feuillues-griffon, « petit noir » et petit cigare pour lui, whiskey et Gauloise pour moi (« tu t’adonnes à la boisson, le matin? » - grand sourire des yeux bleu pâle un instant dardés dans les miens) - Beckett. Un autre jour, un homme d’assez petite taille au front, au nez, à la moustache de Rainer Maria Rilke, absolument délicieux, il avait des souliers à boucles d’argent, Pierre Klossowski. Un autre, très grand, souple comme une louve:  « Vous êtes quelqu’un de très dangereux ». If only! si seulement! plaise au Ciel! Utinam! C’est Jean-François Lyotard. Il faut absolument lire ou relire son grand livre maintenant: le Différend, Paris, Éditions de Minuit, 1983. C’est impératif. Voilà quelques Iturri. Mais il y en a d’autres…