Rémore, rémore, rémore…

Il est cinq heures  du matin, je descends à l’office retrouver Zakhar; « qu’en dit Cosmas le Prêtre? », c’est la question que je lui pose tout à trac. Je n’en sais rien, répond Zakhar, je ne l’ai pas revu depuis mille sept cent nonante cinq ans. Zakhar est debout, accoudé au guichet fermé du passe-plat, absorbé dans un croquis sur lequel il passe et repasse au crayon de graphite. Il me laisse y jeter un coup d’œil et me dit, « voyez bien!…voyez bien!…je médite sur le signe de Tanit…sans résultat! ». Je vais me servir moi-même un shot glass de Jägermeister. Zakhar n’en veut pas; il n’aime pas l’amer sucré. Silence. Et puis Zakhar entonne une espèce de mélopée, « Il y a là rémore, rémore, rémore… », qui me fait penser à Derrida: « il y a la cendre ».