Ma musique
Dans la pièce blanche
L’homme pose ses questions
Je dois répondre
Il dit bien
Il dit mal
Comme à la télé
Sans le voyage à Miami
Ni même le service mini cocotte
C’est comme le bac français
Sans Baudelaire
A comprendre
J’aime Baudelaire
Il s’en fout
Faut pas faire de hors sujet
Puisque les sujets
C’est lui qui les possède
Plus je réponds
Plus c’est dur
C’est le jeu
Faut que m’accroche
Malheureusement
Y a un moment
Ou forcement ça foire
Je sais pas pourquoi
C’est comme un permis de penser
Je ne suis pas sur de l’avoir un jour
Avec le temps
Avec la nuit, la pluie, l’hiver
Je ne suis plus sur de le vouloir
Je ne suis plus sur de rien
Sauf de vouloir arrêter ce jeu
Un petit peu truqué
Quand j’y pense
Même sans permis
De toute façon ma tête
Me berce de mots
Berceuse douce
Ou berceuse triste
Il n’écoute pas ma musique.