C’est souvent un jour de semaine
Un jour de semaine en vacances
Quand restent ceux qui ne partent
Jamais
C’est souvent là
Ou la vie se brise
Comme une vague sur les rochets
et que reste notre écume familière.
Dans ce supermarché
Dont j’ai acheté définitivement la carte
de fidélité :
Myrtilles du Portugal
Framboise d’Espagne
C’est la fête des choses fragiles
en hivers.
Oui c’est la fête des choses fragiles
Elle avait des cheveux blancs
Sauf que je ne pouvais savoir
Puisque qu’ils étaient enveloppé
Ainsi les premières clémentines
Ils étaient enveloppés dans un délicat foulard
Blanc à point bleu
Là dessous on devinait
Des bigoudis d’un autre âge
Des bigoudis que j’embrasserais
Comme celle qui les porta jadis.
Après
Je ne peux vous la décrire
Pourtant je l’ai fixée longtemps
Ou plutôt j’ai fixées ses mains.
Derrière, à la caisse
Dans un pareil cas
Ou l’on passe son chemin
Puisse qu’il faut courir
Ou l’on arrête de courir
Vu qu’on n’a rien à faire
Pour personne.
Ses mains
Dans un geste d’esquisse
La main gracieuse prend le poireau ténébreux
Et le glisse exactement dans le bon sac à sa place
Puis le triangle de saint nectaire
dans une place réfléchie longtemps à l’avance dans le temps.
Ce n’était plus un remplissage de cadi
mais une cérémonie du thé
de très ancienne mémoire
mais je n’aurais pas l’affront
de dire qu’elle se perdait.
Avec des sacs, un tas de sacs vieux et chiffonnés
Mais exactement proportionnés
Y compris
Pour la frisée
Même si une frisée dans un sac
C’est toujours un peu la bagarre.
Puis ce fut le dernier paquet
Le mouvement ultime
C’était marqué dessus :
Graine pour oiseaux du ciel
Graine pour oiseaux du ciel
Parce qu’il est temps de s’intéresser
Aux nuages dans le ciel
Aux vents dans les branches
Et aux piafs qui éternus
Elle est partie
Hors du temps
Loin de ses ondes
Ses pas glissants
Sur un trottoir
D’or profond
Les feuilles dansaient sous ses pieds….