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anne fontaine

étaleuse de peinture, cogneuse de clavier, en cavale par nature mon site peinture : www.afont-tableaux.fr

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Billet de blog 29 mars 2011

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Ce blog est personnel, la rédaction n’est pas à l’origine de ses contenus.

Comme une balle qui refuse le match

Comme un pied sort du terrain
Je n’hurlerai pas avec les loups
J’ai bien mieux à faire
A commencer par prendre ma fusée
Quand la foule fait la holà
Mon nautilus fait le plongeon
Fuit l’hystérie pour le silence
Dans mon monde règnent les baleines
Que l’on dit bleue, parfois
Et bleue dans le bleue
C’est pourquoi elles sont si difficiles à voir
Et farouche
Et méfiante
A cause des harpons transperceurs d’eau marine
De peaux bleues
A cause de harpons remontant en des volutes rouges
De sang
Sang rouge de baleine bleue
Les baleines
Leurs chants d’amour traversent les mers
Gonflent la terre
Décorent la boule
Comme une guirlande
Elles me bercent
Comme un chant de mère
et
Elles bercent, je suis sûr
D’autres que moi
Bien au dessus des océans
Jusqu’aux étoiles
Dans un ballet cosmique
Une musique longue, langoureuse et infinie
Loin du cœur humain
Nous nous vengeons de ce bruit étrange
Nous avons la haine du pathétique
Et nous massacrons pour un tube de rouge à lèvre rouge
 que porterons des poupées
(et moi aussi)
Tout aussi misérables
Dans ce château perdu
Nous sommes sans pitié pour le fragile
Les papillons sont faits pour être crucifiés
 La danseuse pour être automate
Comme si l’asservissement était une castration nécessaire
Nous avons la haine de la gratuité
Et le rire du cancre en classe
Non pas le rire du professionnel du rire
Je parle du rire fêlé de l’enfant sonné
Entre deux poings
Ou deux points d’interrogations
Ce rire sera massacré à la cour des enfants
Dite cour de récréation
Ou/ et sur 
un carnet par le principal des principaux
Nos définitions mathématiques
Peuvent être exclusives ou cumulatives
Mais toujours garder au coin de chaque énigme
La même froideur
La même glace éternelle de la logique pure
L’éducation nationale est une machine carnassière
Un moulin à grain cassé
Un moulin à sensibilité brisée
Mais ce n’est que le début de l’entré dans le monde
Le premier bal des forts
Je ne serais pas la balle
Je ne serais pas le grain
Je ne serais pas le chien dans la meute
dans mon sous marin
Je pars en fuite
Portée malade
Je joue à colin Maillard
Avec les cétacés.
 

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