Je n'entends pas tomber les murs, je vois seulement des murs monter.
Dans le hameau où j'habite comme dans tous les villages à l'entour, les maisons construites dans les années 70-90 ont souvent en façade un muret d'une cinquantaine de centimètres surmonté d'un grillage derrière lequel poussent des arbres et les oiseaux qui vont avec. Il y a bien quelques chiens territoriaux qui vous aboient quand vous passez à pied mais tout de même un peu de perméabilité, un permis de respirer.
Depuis une dizaine d'années, la majorité des propriétés récemment construites sont encloses de murs en parpaings d'un mètre vingt de haut au moins. Il y a fort à parier que certains ont dépensé au moins autant pour ériger leurs limites que pour le gros œuvre de l'habitation (parcelles de 500-700 m², petite classe moyenne de "souchiens"). Et probablement n'ont-ils pas envisagé de planter une haie vive : les murs n'ont pas besoin d'être taillés deux fois par an...
Le lobby du béton vous remercie, le bilan carbone aussi.
Quand on habite en ville, la proximité des murs est parfois étouffante, angoissante, il faut croire qu'elle est aussi addictive car ces propriétaires se sont déplacés avec leur ghetto portatif.
Ces murs défigurent la physionomie des maisons. Ces murs interpellent le promeneur pour lui dire : on est chez nous. Oui ces murs sont dissuasifs. Quand je les écoute, ils me disent tais-toi, passe ton chemin, il n'y a pour toi ici rien à partager, ni une plante qui pourrait pousser chez toi, ni un apéro. Nous n'attendons rien de toi, nous savons du monde ce que nous avons à en savoir.
Ces murs transpirent la dureté et l'ennui, ils vont de pair avec la cour bitumée et l'interphone fixé au portail électrique. Ces murs génèrent des préjugés.
Un jour viendra peut-être où nous nous parlerons. je découvrirai des voisins pas si bornés que ça. J'entendrai les murs tomber.
Ou pas.