KHAN

Il était, autrefois, une ville qui s’appelait Khan. Là se rendaient les hommes qui étaient en procès. Aucun juge ne se faisait payer. Toutes les auberges étaient gratuites. La seule condition était que les adversaires marchent côte à côté et mettent à profit ce voyage pour se parler. Souvent ils n’arrivaient même pas jusqu’à la ville sainte. Le simple fait de se connaître, le simple fait, pendant des jours et des jours de partager les mêmes difficultés, les amenait à se pardonner. Mais parfois, même réconciliés, le désir de voir Khan les poussait jusqu’au bout de la longue route et entrer dans Khan, dans cette ville de   paix où   les conflits étaient pardonnés, voilà qui les rendait fiers de ce nom d’homme qui nous est donné à la naissance et que souvent, comme un chiffon, nous roulons en boule dans un coin de nos vies.
Un jour, cependant, un homme arriva dans Khan et dit : « Cette ville n’existe pas. » Et aussitôt tout disparut. Là où il y avait de beaux monuments, des rues rectilignes, une végétation florissante, tout, soudain, ne fut plus que désert. Mais Khan existe toujours. C’est une ville qui flotte au-dessus de nous. Ses racines sont les nuages et le temps. Parfois, elle se pose. Ceux qui partent vers elle sont sûrs de la trouver.