Pour vous montrer à quel point nous avons régressé dans ce domaine comme dans d’autres, je vous raconte la vie dans le village de mes grands-parents dans le Lot-et-Garonne au début des années cinquante.
Mais avant, ne zappez pas, un petit détour par le mot « ethnique ». Dans une optique politiquement correcte, il est désormais utilisé à tort et à travers. On parle de nourriture ethnique, de danses ethniques, de coiffures ethniques etc. Ce dérapage provient, comme tant d’autres, des pays du capitalisme triomphant : les États-Unis et la Grande-Bretagne, où l’on parle effectivement d’« ethnic food », « ethnic haircut ».
En français, ethnique a deux sens : le plus courant est « relatif à une ethnie ». Le moins courant est « ce qui sert à désigner une population ». Dans cette acception, le peuple français dans son ensemble est une ethnie : « Les hommes qui habitent la France constituent un mélange ethnique et psychologique d’une complexité et d’une qualité singulières » (P. Valéry), ou encore : « Sur un fond autochtone, le formation ethnique du peuple russe résulte surtout de deux série d’invasions » (A. Siegfried).
Le problème est qu’on tend de plus en plus à utiliser exclusivement le sens anglais (au diable l’ethnologie !). Ethnic signifie « ce qui appartient à une minorité provenant d’une population extérieure ». Dès lors, ce n’est plus le peuple français qui est une ethnie mais les – disons – 25 000 femmes béninoises qui habitent la banlieue parisienne et qui ordonnent leur cheveux de telle ou telle manière avant de faire cuite telle sorte de foutou.
Le plus fort est que si l’adjectif ethnic existe en anglais, le substantif n’existe pas, nos voisins utilisant l’expression ethnic group.
La République française ne connaît pas d’ethnies, mais des citoyens libres et égaux qui n’ont pas à se déterminer selon leur religion, leur langue, leur couleur de peau, comme c’est le cas dans de nombreux pays, par exemple la Grèce ou les États-Unis.
Nous sommes donc en 1953, 1954, dans le Sud-Ouest. Dans ce village de 1 000 habitants cher à mon cœur résident une dizaine de familles françaises d’origine algérienne. Ce ne sont pas des harkis puisque la guerre d’Algérie n’a pas commencé. On compte 15 à 20 femmes adultes. Bien sûr pas de burqa, pas de tchador. 4 ou 5 femmes portent un foulard discret qui cache leurs cheveux. Le boucher du village est juif. Âgé d’une trentaine d’années, d’origine alsacienne, il a évité miraculeusement la déportation, contrairement aux trois-quarts de sa famille. Il ne porte jamais la kipa. J’imagine aujourd’hui qu’il fêtait en famille Roch Hachana mais je n’en suis pas certain. La première synagogue est à trente kilomètres. Sur les étals de son magasin, nulle viande casher. Les femmes d’origine arabe ne mangent pas de porc, mais ne mangent pas non plus halal. La première boucherie halal doit se trouver à 150 km de là, à Toulouse.
Et puis, ces braves Français d’origine algérienne vont commencer à mourir. Ils n’expriment nullement le désir d’être enterrés en Algérie. Ils demandent au maire un carré musulman dans le cimetière. Dans un premier temps, le maire le leur refuse en expliquant que le cimetière n’est pas un espace catholique (surtout dans cette partie de France largement athée et franc-maçonne) mais simplement municipal. Ils insistent. Le maire finit par accepter que ces musulmans qui s’étaient globalement intégrés leur vie durant se désintègrent pour le grand voyage.
Aujourd’hui, après 40 ans de « crise », les petits-enfants et arrière-petits-enfants de ces Français d’Algérie sont perdus, dans tous les sens du terme.
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