C’est un samedi soir sur la terre. Les jours rallongent et le ciel semble vouloir jouer « La Clémence de Zeus ». C’est un samedi soir sur la terre et quelques fâcheux, sourcilleux, bilieux, trainent leur dégaine malade dans les rues virtuelles. Ils cherchent l’escrime, ils cherchent l’esbroufe, ils cherchent l’escarmouche. Blogomas, avide de cœurs à pendre en breloques, glisse le long des murs, le regard rouge. Ses acolytes, courtisans silencieux, déposent des révoltes vaines, de mesquines contestations, usant et abusant de boutons anonymes. C’est un samedi soir sur la terre, banal.
Éros est triste, sa belle l’a mangé du regard à la lueur de la chandelle, il doit désormais fuir, obligé d’une fureur dont il ne veut pas. Il la regarde trier les grains de la punition, mettant là le blé, ici l’orge et ailleurs le sorgho. Une éternité qui fait vaciller l’esprit. Une éternité allégée par l’aide muette de fourmis compatissantes. Jamais ne naitra « Volupté ».
La demeure, Malpertuis, gronde des sanglots de dieux mourants. Il en est ainsi des mondes qui agonisent… Un enfant, plié sur sa feuille, écrit. Il trempe une plume dans un encrier. Parfois, il lève le nez, prend un air boudeur, soucieux, comme si les idées échappaient à ses mots. C’est qu’il est l’Humanité. Et que l’Humanité, malgré ses centaines de millénaires, n’est jamais qu’un enfant perdu, qui se cherche des maux plutôt que de les soigner. La vivacité possible qu’Arachné, tissant sa toile, offre au passant alimente l’incroyable aisance de l’éructant. C’est que tous ne sont pas à égalité.
Il en est de ces aveugles qui exigent d’être traités comme n’importe quel voyant mais qui agitent leur handicap dès qu’ils sont un tantinet contestés. Qui reprochent aux autres ce qu’eux, sans vergogne, sans recul, font subir. Qui invoquent un respect dont ils se pensent propriétaires, alors qu’ils ne sont pas capables de l’offrir. Et quand ils se heurtent à quelque mercenaire ayant décidé qu’il était temps d’en finir avec la dictature de l’émotif, de l’étalage intime sans pudeur, de l’empathie exigée au nom de leur vision tordue, alors ils alertent la terre entière. C’est un dimanche radieux sur la terre.