Ah oui ! Les États Généraux ! Le 1er mai, soyons poètes en sus d'utopiques. Et c'est donc au Palais Bourbon plus à personne qu'ils se tiendront. Tiendrais-je à maquiller mon texte au nom de la prudence ? Non. J'ai été un enfant qui rêvait de se faire exploser dans les nuages, un enfant de l'amour, comme on dit sottement, comme si l'amour n'était autre que fugacité, un enfant transparent.
Au même rythme que les Vulves Assassines
Le temps presse ; mes mains, mes doigts vibrionnent et j'ignore encore si je trépigne. Si Kali voulais me conférer le droit à la gifle présidentielle, même si c'est du fond d'un cachot, je saurais offrir ma palme au canard que j'aime. Et si la sémantique tique et que la syntaxe boîte, qu'on me fasse le don de reconnaître en mes lignes autre chose que du Volapük.
Révolution !
Et plus que du vert, du rouge, et du jaune, et jamais l'un sans les deux autres. Le nouveau drapeau s'inspirerait de celui d'Afrique du Sud, le bleu en moins.
Je trépigne. À vous d'imaginer le reste. Bonne nuit sinon.
PS.
Au téléphone avec le poto et Jean-Sébastien Bach dans nos esgourdes, cueille, je dois, sans attendre ou frémir, dire ce que je ne suis pas.
Pas un prolétaire ; mais un Bourgeois remis.
Pas un génie, mais si un malade mental. Penser Paul Schaeffer.