Je dessine, il fait du Jazz, nous crevons.
De chaud, de tristesse, de douleur, l’âme
Crève, comme elle a canné à la vile Paname.
Je mets des points dès que je peux ; ok ? On
Poursuis les criminels, on juge impartialement,
On ment pas, on ne ment pas, on a le temps,
Maintenant, que on a le temps, on rit, on sent.
Le vent dernier dont Correa a parlé, on se ment.
Ça aurait la gueule d’un sonnet, sauf que
J’ai oublié, vois-tu, retiens ça.
Roule, calibre, j’ai mon génie qui n’attend pas.
Nous finissons en queue de poisson-globe
À bon entendeur, salute.