De tous vices reconnus par l'homme en cavale
qu'il cumule en capitales, ces ombres fatales ;
vanité de ne pas en être possédés
temple imparfait sans ceux ci de ces piliers.
Politiques, marchands, dans le brouhaha de leurs dieux,
animistes nouveaux de nos sinistres jeux
de la lucarne magique convient la harde
que dis je? notre troupeau quêter le bon barde!
Du magma égaré il hume une liberté
par delà la poussière, le verbe dénaturé
une réalité, joie! Une pure divinité!
Descendez, descendez ! O nature sacrifiée!
Car l'aiguille aimantée est désormais fâchée
de nos déchets parfumés. Hé hé pharaon,
dans le verre enchâssé devient le scarabée
non...cela est songe, albatros de béton!
Ignorant les sermons des nouvelles religions
barbelés virtuels des maitres du bouge,
il regarde le vacarme de ces aiglons
icares pathétiques sous le soleil de plomb