J’ai mardi mes nouvelles dents.
J’pourrai dire à la Leslie, parfois.
Croquer l’amour, la pomme.
Dessiner la jolie, la plume, je lis.
C’est bien ; ça rime, et je danse.
Envisager alors une pique, une lance,
Au risque de finir sous les écrous,
À l’accapareur de démocratie, au putschiste Macron.
Peu populaire en Mediapart,
Peu populaire dans les rues, dans les apparts,
Je parle de moi en disant je, et non pas on.
N’ont pas honte, les mecs virils ? Tous pédés. Osons.
Hasard si le foot, les calibres, la flambe ?
Hasard si les jeux, la triche, le ridicule ?
L’Homoncule parisien respire son plein ego,
Remonte dans sa bagnole, desserre sa cravate de bigot.
Tue le Dragon. Avec cinq strophes délétères.
Nique le Dragon, les pattes du Diable en l’air.
L’air fou et toxique, la mer violée, l’Enfant mort.
Le Bœuf assassiné, le Cheval dompté, d’où ? Tes morts.