Pavés de mai
Un petit cadenas argenté se balance, accroché au sac à main, sans doute pour éloigner les moineaux.
Robe rose, béret rose, barbe-à-papa sans bâtonnet.
Va t-il infléchir sa trajectoire notre joggeur urbain dont la tête penche à gauche ?
Piercings dans la tempe droite, les trous sont déjà faits.
Bouche ouverte, ses chaussures sont au supplice, les mailles du chandail, là, devant, également.
Un long collier de perles blanches glisse sur le boulevard, des éclats de lapis lazuli couvrent le carillon de l'église, une compagnie de CRS est en approche.
Deux fluettes jeunes femmes se croisent, mikado, fin de partie.
Le soleil s'accroche à une tour, rondelle d'agrume d'un cocktail brésilien inventé dans un rêve, la pinhamora, et depuis oublié.
Corps contre corps, une jeune femme, un jeune homme, l'enseigne du fast-food se reflète dans une larme.
La rue Saint-Jacques ne mène plus à Santiago - excommunication.
L'averse n'épargne pas sa maison, son lit le jour, sa cage de verre, son banc public.
Jeans savamment percé de trois trous, points de suspension, goût d'inachevé.
Bientôt le coucher du soleil, j'y retrouverai la lueur de tes yeux.