Décembre

Cette nuit, la première neige a coiffé les ballons de blancs bonnets. Sous le ciel gris, le clocher à bulbe égrène dix coups métalliques et, dans la cour de la grande école, les enfants tout à coup s’égaillent et piaillent.

Deux jardiniers ont posé leurs râteaux sur les tas de feuilles. Ils réchauffent leurs doigts aux tasses de café qui fument.

Au-dessus du bois, derrière la maison, le vent du nord s’est levé, frisquet, qui fait tomber des chênes et des hêtres les dernières gouttes de la pluie nocturne. Il secoue les boules de gui que nous irons cueillir bientôt.

Mon décembre commence... Et c’est bien.