Quand il sort de cette voiture, devant la maison, elle a un sombre pressentiment. Elle le lui dit. Avec deux enfants qui grandissent, à quoi ça rime ?
Mais non ! Tu verras, on revend la petite, je te passe la BMW. On a les moyens maintenant… Il fait sauter les clés du bijou dans sa main.
Il va repartir en chasse, se dit-elle. Et l’avenir, très vite, lui donne raison. Il ne rentre plus trois nuits sur quatre. Puis il prend un studio, en ville. De temps en temps, il téléphone. En vitesse. Le boulot, tu comprends ?
Un jour, le revoilà. Il s’affale sur les marches du perron, à huit heures du matin, veston fripé, cravate défaite. Il a bu, ne dit rien. Ne dira rien tout au long de la journée. Le soir, il ressort, revient, s’endort au salon.
Le lendemain matin, en première page « région » du journal, elle découvre la photo. Rouge. La carcasse méconnaissable de la Ferrari. Elle peut sourire, la fille aussi s’en est tirée.