Moisson d'étoiles

Lorsque, vers minuit, le houblon cueilli par chacun était pesé, le paysan inscrivait à la craie, sur les planches mal équarries de la porte de grange, le compte des cueilleurs. Les mains lavées, la dernière tasse bue, l'ultime petit verre avalé, chacun rentrait chez lui. Marchant à côté de nos parents, nous avancions le nez levé vers le ciel. Au firmament de septembre, le bonhomme dans la lune se recroquevillait frileusement dans l'étroite moitié visible de ses appartements. Face à nous, vers le sud-ouest, haut dans le ciel, nous admirions aussi l'alignement parfait de trois étoiles équidistantes que, dans notre coin du Kochersberg, riche grenier à blé de l'Alsace, nous appelions simplement les trois faucheurs.