Au cœur des paysages de nos plaisirs jubilatoires, ton image, cher Cléo, pâtre de nos montagnes, à peine crisse t’elle ses stridulations bucoliques à nos oreilles… Aussitôt sous ces cieux étranges pareillement l’orchis crisse tendant sa tige vers le soleil, danse vibrante, remarquée par l’enfant tibétain de passage…
Dominique nique nique, routier pauvre et chantant, en ce chemin en ces lieux s’interroge. D’Entraygues à Bry portant ses pieds, il jette ici et là son petit grain, de sel, de poivre, partout où il passe, faisant sa soupe de toutes ces salades : il voudrait, lui, savoir voler là-haut….
Au détour de l’Ane-Guerre, un castel de province discret, soudain la révélation : « Ma mie ! Rit ! Ame de moi ! J’ai trouvé, ça y est, je vole : Axe, ailes, j’y suis, tout est là ! »
Atterrie un peu plus tard d’un vol expérimental, consentante mais épuisée, sa compagne Berthe rend sa tisane dans le bush environnant… : « C’est mal, bosse encore, et cesse donc de rêver d’altitude ! »
Ah les femmes…