Il plonge la main au fond de la boîte et se saisit de la dernière blatte. La bestiole gigote, belle, noire, luisante, libérant une odeur nauséâcre. Il fait mine de la porter à sa bouche et tressaille lorsque les pattes accrochent la pulpe de ses lèvres.
Ce blog est personnel, la rédaction n’est pas à l’origine de ses contenus.
Il plonge la main au fond de la boîte et se saisit de la dernière blatte. La bestiole gigote, belle, noire, luisante, libérant une odeur nauséâcre. Il fait mine de la porter à sa bouche et tressaille lorsque les pattes accrochent la pulpe de ses lèvres. Tel un maquignon, il évalue la taille du cafard : « Il fait bien ses 3 centimètres. » Un voyant s’allume au-dessus de lui : Attachez vos ceintures ! L’homme se tasse dans son siège, renverse la tête en arrière et dépose l'infortuné cancrelat sur sa langue frémissante. Le contact griffu de la bestiole affolée dans sa prison buccale le transporte d’aise. D’un habile coup de langue, il coince l'insecte entre deux molaires et augmente peu à peu la pression de ses mâchoires tandis que la sueur inonde son visage. La carapace dure crisse contre l'émail. Sentant sa fin venir, la bestiole expulse une dernière salve d’un jus acide tandis que l'étau implacable se referme sur elle. Toujours plus fort. Et encore… Et encore… Scrrouitch ! L’hôtesse se penche : « Souhaitez-vous une autre boîte, M. le Président ? »
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