La pluie

Un lundi matin où la pluie fait des claquettes sur les trottoirs de la ville. L’eau inonde les vitres de la voiture et la radio complice chante Nougaro. A travers son pare-brise trempé, il aperçoit une femme haut perchée sur des bottes qui marchent à folle allure en galbant les mollets.

Son imper, fouetté par le vent, se dérobe sous des rafales. Elle est encore froide cette eau qui tombe du ciel de printemps et sous l’étoffe du chemisier crème, sagement boutonné, se dessinent deux bourgeons sombres. Au milieu des “floc” et des flaques, il sourit à la vue de ces pointes brunes auréolées d’un frisson secret.

Il aime la pluie quand les femmes s’y collent.