Poker

Il remonte de ce caveau enfumé, au milieu de la nuit. Décavé. Marche, désabusé, en équilibre instable sur le bord du trottoir comme un funambule sur sa corde. Raide. C’est bien sa veine ! Il se met à pleuvoir à verse. Lessivé. En rentrant, il éparpille ses vêtements autour de lui, par terre. Dépouillé. Se voit dans la glace, mine grise. Désargenté. Se jette sur le lit défait, ferme les yeux et se voit étendu là, comme les blés l’été. Fauché. Voudrait bien boire, ne trouve plus la bouteille. Bouche pâteuse. A sec. S’endort à la fin. Au bout du rouleau…

Quand il émerge des limbes de la nuit, un sourire est accroché au coin de ses lèvres. Il rêve… - Encore un peu ? Déjà ? - Il rêve… d’un carré de dames.