Notre printemps

Picasso tient le monde au bout de sa palette , des lévres d'Eluard s'envole des colombes, ils n'en finissent pas tes artistes prophétes de dire qu'il est temps que le maleur succombe, ma France ... Au printemps de quoi rêvais tu ,vieux monde clos comme une orange ,faites que quelque chose change , et l'on croisait des inconnus riant aux anges .