Ecrire c'est traverser la rivière des ombres. Chercher le monde dans l'oubli des mots. Toute lumière est surface de l'être, incise dans ses racines.
Ecrire des poèmes. Oui, écrire. Comme un écho voilé, comme un drap froissé. Blessure tragique du monde. La poésie est l'intelligence du monde. La poésie rend la langue vivante. Nous sommes des arbres déracinés dans la forêt invisible des villes.
Tout est possible dans le chant du monde.
Prendre le pli des singularités. S'en tenir à l'absolu dans la dévotion au présent. Nos mains et nos yeux sont des morceaux détachés. Que reste-t-il du passé sinon le regard des photographies?
Suis-je un copier-coller de moi-même? Vaste question ! Tout chemin est voix. La pluie balaie les pensées, le soleil emporte les souvenirs et la neige creuse les cicatrices. Latitude de dire, l'attitude.
L'obscur désordre de la pensée à ranger sur une étagère au milieu des livres .
Le poète est-il l'écrivain que tout le monde rêve de devenir?
Mai 2015
Inédit
ERIC DUBOIS