Je suis partie très jeune de chez mes parents...pour voler de mes propres ailes....en fait, plutôt pour m'extraire d'un univers violent et sans amour qui allait finir par me détruire complétement.
Après avoir galéré ici et là, bénéficiant de l'hospitalité d'amis, d'amis d'amis et aussi d'étrangers plus au moins désintéressés (je ne regrette rien de ce temps là, j'assume encore, toujours...) j'ai finalement atterri dans une chambre de 9 m2, 6éme étage sans ascenseur d'un immeuble cossu du 16 ème arrondissement de Paris. Cet endroit sans confort, sans chauffage, les toilettes sur le palier était un palais pour moi, un havre de paix, une île au milieu de la tempête qui avait été ma vie jusqu'alors.
Je me suis meublée de bric et de broc...de trucs récupérés parfois sur les trottoirs les jours de ramassage des encombrants...et puis j'ai appelé mes parents pour leur dire que je passerai pour récupérer mes livres.
Mes livres, mes si précieux livres qui m'avaient tenue en vie toutes ces années de mon enfance et de mon adolescence. J'étais partie vite, sans rien....je revenais enfin pour les chercher.
Depuis la chambre de bonne est devenue appartement, moulures, cheminée, duplex, terrasse, quartier chic....et pourtant je ne suis jamais restée très longtemps au même endroit...j'ai toujours eu la bougeotte.....un déménagement tous les trois ans en moyenne....
Plus de surface, plus de murs, plus de rayonnages, donc de plus en plus de livres....j'ai un rapport monomaniaque aux livres....lâchée dans une librairie et je me réveille, m'épanouis....je tourne, je vire, je regarde, craque parfois juste pour un titre ou une couverture....j'adore choisir au pif....au feeling....
Bien évidemment les murs sont couverts de livres et chaque déménagement est un challenge pour les déménageurs...peu de meubles mais des cartons et des cartons et des cartons de bouquins....
C'est à l'occasion de l'ouverture des cartons et du classement des livres sur leurs nouveaux rayonnages, que je me rends souvent compte que tel ou tel livre n'est plus là....et je me rappelle l'avoir prêté...mais plus à qui....
A chaque fois, je suis peinée et dépitée de constater "que les livres prêtés rarement sont rendus" c'est mystérieux mais c'est ainsi....des dizaines de livres ont disparus, jamais revenus.
Donc aujourd'hui, je ne prête plus jamais mes livres....je peux conseiller ou noter sur un bout de papier, un titre et un auteur....mais plus jamais je prête....
Ce principe, je l'applique à tous et toutes, mêmes à mes plus proches amis....je réponds systématiquement "non".
Ce principe j'y ai dérogé, il y a quelques mois.....prêtant quelques uns de mes livres....dont un particulièrement précieux à mes yeux...prêtant ce livre à une personne qui avait toute ma confiance et mon amour....
Quand l'amour a fui...parce qu'il a fui...j'ai rendu les livres qui m'avaient été prêtés....et j'ai attendu la même attention de l'autre...
Mais rien n'est venu....malgré plusieurs demandes formulées auxquelles je n'ai eu aucune réponse....rien de rien....les livres, mes livres ne sont pas revenus....
Et je pense ce soir tout particulièrement à un livre bleu....qui me manque tant.....et qui devrait aujourd'hui être de retour parmi les siens sur les rayons de ma bibliothèque, à la place qui est la sienne, qui lui revient...et certainement pas perdu (solitaire) au milieu d'une pile en désordre...
Je suis sans doute trop excessive...je devrais sans doute arrêter de faire des fixettes sur ce type de comportement d'une banalité triste....
Mais je ne peux pas.....