Début, fin, mais pas forcément fin début. Apnée, asthme, souffle court, flèches et indiens. Herbe du diable et petites fumées.

                        Au début, il est difficile, presque douloureux, quand on a failli être étouffé par le tissu de mensonges et l'étoffe d'une mére, d'écrire un texte au motif disparu. Puis on apprend à tisser des manteaux de paroles, jusqu'à ce qui sera son propre linceul, sans que l'on sache ni ce que sera le propre, ni le sien.