Elle avait les yeux gris, grands, tombants, il faisait nuit, j'avais déjà regardé en haut des meubles, sur les colonnes de son. J'avais perdu mes papiers, mon père et mon fils ne pouvaient rien pour moi. Comment prouver la réalité du rendez-vous pour contrôle médical, sans papiers, tous perdus, y compris le porte-document jaune ? J'étais là, dans la lumière violente d'un festival de musique très décadent, à l'écart de jeunes braillards et d'adultes atteints de jeunisme dur -faux-semblants, vrai mal-aise- quand les groupes ont frémi ; c'était, d'une manière certaine bien que douteuse, une personnalité, on la présentait comme étant productrice, mais son statut réel était d'une star sans étoile.
D'auteur, j'étais devenu personnage -Franz Drachnowicz- en me parlant, en s'arrêtant à me parler -mon immobilité au milieu de l'agitation l'avait intriguée- malgré l'amicale pression de sa cour, en me faisant parler, s'intéressant à mon labyrinthe, elle refaisait de moi un auteur,
du rêve le verbe rêvé.