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       ... entre les murs blancs de son cachot, en cette approche de Noël, quand elle était entrée, sans dire mot, laissant l'autre, qui était aussi brune et petite qu'elle était grande et blonde, mener son habituel jeu. Il n'entendit rien, ne vit rien d'autre que ce qui était en lui : cette image devant lui et cette impression de retrouver enfin le fin cheveu d'ange qui s'était brisé quand il avait perdu sa route.

   Des silences s'ensuivirent, où ne s'échangérent que des regards et des mots, des signes ténus, si ténus qu'invisibles, une simple pression de son âme à son âme, un échange furtif de serment inutile et jamais tenu d'une fidélité inaliénable, venue du plus profond de leur être, venu d'âges où n'existait que la seule foi de fiançés absolument unis en une union indécelable, indéfectible, inaliénable et éternelle, chair de leur chair sans chair, être de leur être abominablement lié en une fascination infissible, quand le noyau de leur être ne pouvait ni s'approcher ni s'éloigner plus, dans le magma unique d'un être qui n'était jamais qu'un, ne pouvait faire qu'un, de toute éternité et à jamais.

   N'étaient alors, en ce temps, au moment de cette apparition qui lui commandait de reprendre le chemin, que des signes difficilement lisibles, furtifs, légers, à peine effacés aussitôt qu'inscrits, comme d'un doigt si peu insistant, l'ébauche d'un geste, un murmure, l'ébauche d'un regard. Une promesse sans importance de se revoir, échangée contre un trés léger baiser, dans la lumiére d'un escalier à vis d'une trés vielle maison, à la mi-nuit, la nuit de Noël, tandis que dehors piaffaient des milliers de chevaux noirs et blancs, montés par des milliers de Roméo et d'Axel vêtus de capes roses et bleues. Une anodine promesse de s'écrire, tandis que s'agitaient des centaines de mains, que couraient des millions de flux de forces

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sur des ruines d'où rejaillissent de nouvelles aurores. Ce fleuve, ce courant, cet océan qu'elle veut être, qu'elle sait être, cet océan dans lequel se jette ce fleuve parcouru de frissons, d'une vie puissante, qui roule, ces vagues puissantes dans lesquelles elle aimait et savait nager si loin, loin à se perdre, sa tête un point sur la surface de l'eau, son souffle continu, puissant, portée sur des seins si doux, si tendres, cette mer tant aimée qu'elle la pénétrait en se laissant porter, jamais perdue, là-bas, dans l'eau bleue des rivages de Collioure à San Feliù, cette mer perdue, ici, sous un océan de murs gris, obtus, fermés. Ce fleuve qu'elle retrouve, parfois, par éclairs, dans le flot de paroles déversées par un nouvel ami, dans cet antre haut perché, offert aux vents du Nord, sous la houlette d'un immense bâtiment gris et noir, verre acier et basalte, dominant le quartier de sa raison sociale : Crédit Commercial de France.