Ejercito (à Guy Debord ?)
Un monde déliquescent
un monde délité
sans direction. Où ? Pourquoi ? Pour qui ?
Pour qui ce monde ? Le riche le puissant le serein le possédant le possédé Poséidon ?
Le sexe. La structure. L'autre. La communication. Qu'est ce qui quoi ? paralyse la face (en une grimace)
C'est un monde brutal, sans tendresse, sans passage
c'est un monde qui compte, gére, agit
et ne confesse pas.
(Á la fin le guerrier fait le même geste, mais
il n'a plus d'arme, à la main.)
de pluie, d'été, sur les monts catalans, de la côte entre Port de la Selve et Cadaqués, sur les monts pelés, sur l'été,
sur avant la côte bétonnée
L'idiot, devant la flamme
d'une bougie la flamme l'idiot
Il pleut, il pleut partout il pleut, bruit d'eau
la flamme
ou bien sur une plage de Charente
(ruption)
D'où que venue, profonde et silence
encore d'un temps l'apax
encore enfin ce silence ce bois
sien exhumé béton
d'autres mais ceci, vraiment, ce bois
sur lequel s'appuie ma main
d'un ruisseau la clairiére l'oubli non
Pourquoi si bavards siécles passés
croulent livres bibliothéque échue
syncopée synaptique et tintamarre
Plutôt retrouver la fabrique du savon
Et ce retour enfin
Encore.
Poursuivre? La nuit serait veille
mais l'aube.
Mais l'aube.
Poursuivre? Ce serait de la perte à la perte la nuit venue.
La nuit est longue et profonde
Seul le réverbére sur l'aire des jeux d'enfants.
C'est comme si la mort nous poursuivait.
C'est plutôt nous qui marchons vers elle, cherchant le repos.
Mais d'un temps l'apax, ce silence relatif
Ce silence relatif dans nos blocs de béton, prés du périphérique
la soufflerie continue des parkings le murmure continuel des tuyaux
la mort lente, par absence de vie vivante
et le matin, trés tôt, le métro
camps ordure va. Bureaux
Et pourtant la lune, au-dessus, si calme.
La nuit est profonde, et longue
longue comme un hiver
comme l'hiver entre gris et béton
à vendre.
Il me faudrait ici : Encore
Ce que nous faisons, nous ne le savons pas, nous contentant de le faire.
Contenter est un mot, nous ne savons même pas ce que nous disons
Nous faisons ce que la connaissance de la douleur nous dicte
Il se trouve que c'est ici et cela.
Ainsi deux heurts, et nous nous évitons
encore une fois
nous nous manquons
encore une fois
(Croulaient sous la cervoise
étançonnaient le bilan
en symbiose mécréants
(Paris aux ordures plus de pluie. Aurait fallu d'autres syncopes, sur les passages, à la sortie des garages. Auraient tenté un bilan constrictoire. Plus ne pluie que quelques coups de canon. D'autres syncopes : écrans télés, vie duraille, pas d'auto. Du vert ? Synthétique. Pleurer ? Boire.
"C'est l'printemps")
Camion. Désordre. Bousculade. Perd la langue.
(Bruit, agitation, paroles vaines) Loin du cercle central. Loin du luxe, de la volupté et du crime.
je suis peut-être
la peur écarlate
j'étais peut être
un matin qui la scande
le bruit du tissu
la solitude
la mort c'est un essai
ça siffle
et c'est un bruit d'étoffe qu'on étouffe
199-