Ras la tiare de l’envahissement par la papalatrerie
Des pitreries palpables
à la mémoire du petit papa François,
Monté au ciel immobile dans sa papa mobile.
Impossible de lui chercher des crosses au papelard,.
Seul l’encensoir des zélés zelotes est autorisé,
Les lents censeurs qui vendent l'aller simple
vers leur septième ciel,
nous saoulent de paraboles du satellite,
le culte du Saint Bol,
de contes à pourrir debout,
de "si boire m’était conté",
De ceci est son corps, ceci est son sang,
(à consommer sans modération),
Après le tirage spécial de la papaloterie,
(plus conclave tu meurs),
Les fidèles se rallieront au panache blanc
du gagnant de la fumisterie vaticane,
Celui qui enfumera les cervelles des moutons.
Et tant pis s'il a un panache noir.
La saison 267 aura peut-être un goût de musk,
Mais l'important est qu'elle apporte des niaiseries par milliers.
Merci à Tino pour les emprunts involontairement consentis. Et à Ferré.