Les écrivains sont généreux

J’en ai croisé quelques-uns hier… Il y a les connus qui ont des files de lecteurs devant leur stand. On sent bien parfois qu’ils sont là parce que ça fait partie du job… Des livres certains en vendent tant et plus, ceux qui font qu’on prend le train et qu’on y va.  Et il y a les autres qui attendent, qui s’ennuient un peu ou qui s’inquiètent… Certains aimeraient qu’on s’approche d’eux pour taper la discute. Ils vous font signe de venir… Nous on sait que si on s’approche, on va l’acheter leur livre. Alors on a décidé, on ne va que là où on a décidé. Et puis pour finir, on se laisse aller et c’est le jour qui décide…

Elle je l’ai vue en premier, devant le grand bâtiment en arrivant. Il tombait des cordes et elle n’avait même pas de parapluie. Moi non plus. Je lui ai dit qu’ils auraient pu prévoir de venir l’accueillir… Elle a souri en disant que ça va aller et m’a dit à tout à l’heure. Alors forcément, j’y suis allée, même si je n’avais rien décidé…  

Elles sont plusieurs dans sa peau…

Pas loin d’elle il y avait Rufin…

Les écrivains vous présentent leurs livres qu’ils connaissent par cœur, forcément. Certains s’étonnent eux-mêmes de leur audace, surtout quand ils nous racontent leur vie. Un écrivain, c’est plutôt discret par nature. Pas tous, je sais, je sais…  Enfermé pendant des mois, seul, pour écrire, le nez dans des archives ou dans leurs souvenirs. Même quand ils inventent il faut que ça tienne la route. On ne peut pas écrire n’importe quoi, il faut se documenter. Sinon on n’est plus crédible. L’un d’eux a raconté à une lectrice qu’un jour dans un de ses livres il a confondu une mouette avec un goéland… Les goélands pêchent alors que les mouettes mangent à terre… Si on confond les deux dans un récit a dit l’auteur, on est foutu…

Non seulement il faut écrire de beaux récits, en plus il faut venir les dédicacer et comme si ça ne suffisait pas, il arrive qu’un lecteur vienne vous critiquer… Et alors il faut se justifier…

Nous le savons tous. Quand nous prenons la parole en public et à fortiori quand on écrit, on se livre. On donne de soi. On se découvre. On laisse les autres entrer dans notre intime. Et on prend le risque d’être jugé, catalogué, et surtout de ne pas être compris.

Alors les voir comme ça, tous alignés, les sûrs d’eux et les autres, moi ça m’impressionne. Hier pour une fois, j’aurais aimé être riche, pour leur acheter à chacun un livre, juste pour les remercier d’écrire et d’être là…

J’en ai acheté deux autres, parce que leurs titres m’ont plu. « Les vieux faudrait les tuer jeunes »… Je me suis sentie visée. Et en attendant la monnaie, j’ai vu « L’Hypothèse du castor et autres contes en pente douce », En pente douce, c’est bien j’ai pensé… Alors j’ai pris les deux…

J’ai commencé à lire « L’enragé » de Sorj Chalandon qu’on m’a offert. L’auteur s’est glissé dans la peau d’un enfant battu. Dans sa dédicace il m’a écrit qu’il partage sa rage de vivre avec moi.  Je n’en suis qu’à la page 29 et j’ai déjà envie de tout casser… Comment peut-on traiter des enfants comme ça ? J’ai pensé au premier ministre qui se met en tête de vouloir châtier dès l’école primaire, quelle honte imbécile. C’est d’amour dont les enfants ont besoin. De respect, d’attention. Même et surtout s’ils font des bêtises… J’en ai déjà parlé ici…

J’ai raconté tout ça aux oiseaux, il fait si froid dehors…

Les cerises grelottent déjà…

 Le regard du moineau en dit long sur ce qu’il pense de notre drôle d’époque…