l'amour n'est pas un oiseau bleu
c'est une chose bizarre, hétéroclite
une chose parmi les choses
et qui tient sa place, qui pèse son poids
l'amour, c'est une chose que je fabrique
avec notre petite table
avec le livre que nous ne lûmes pas plus avant
avec le Clair de lune de Werther
ou la fanfare de la Garde municipale
avec le goût de ta bouche
et le goût des plats que tu laisses brûler
avec le mal qu'on a à acheter des meubles
avec ton mal, avec mon mal de jalousie
avec beaucoup d'autres choses encore
j'en ai passées, des meilleures et de pires
et je t'entends déjà me dire :
"ça fait un drôle de meuble, alors, ton amour
encombrant, pas commode pour deux sous..."
mais vois comme c'est curieux
cet amour aux dimensions si baroques
aux agencements compliqués
je le déménage sans cesse, je le bahute tant bien que mal
partout où ça te chante que je l'emporte
à la campagne, eu bistrot
dans la rue, au boulot
au cinéma, sur les bords de Seine
et même
dans les musée, à la mairie
chez le contrôleur des contributions
j'en passe encore...
et cet amour, qui pèse si lourd
qui fait mal de temps en temps,
cette chose absurde, inutile et ridicule,
non seulement je la terimballe
mais j'y ajoute par ci, par là, un petit détail
j'y visse un petit mot tendre
j'y creuse une petite engueulade
j'y incruste un petit souvenir
tout ça, avec amour
et en espérant que ça dure toujours...