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Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà vu trois guerres mondiales et un abonnement Netflix qui fonctionne jamais bien tout à fait correctement. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les carottes se mettent à pleurer. Le chat hausse un sourcil. Le monde prend feu en silence.
Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà inventé la mélancolie. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les radis pleurent en silence. Le chat soupire et le monde se tait.
Un bébé tombe d’un sac de courses comme un colis express de désastre. Il a l’air d’avoir déjà lu tous les manuels du malheur. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les concombres conspirent. Le soleil fait grève.
Un bébé émerge d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà perdu ses propres larmes. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les carottes se mettent à rédiger des lettres d’adieu. Le chat cligne des yeux. Le monde prend un café noir.
Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà oublié l’histoire entière. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les poivrons commencent à danser en panique. Le frigo souffle. Le silence s’étire jusqu’à demain.
Un bébé jaillit d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà volé toutes les excuses possibles. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les oignons fondent en larmes aromatiques. Le chat se met à philosopher. Le parquet se sent inutile.
Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà goûté la fin du monde au petit-déjeuner. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les courgettes crient leur indignation. Le chat fait un rapport secret.
Un bébé tombe d’un sac de courses comme une météorite en plastique. Il a l’air d’avoir déjà écrit un manifeste sur l’ennui. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les bananes hurlent d’un rire affamé. Le monde hoche la tête.
Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà vu tous les génocides imaginaires des légumes. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les pommes s’inclinent. Le chat fait semblant de pas comprendre.
Un bébé jaillit d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà collectionné toutes les catastrophes ratées. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les radis organisent un enterrement symbolique. Le frigo sourit ironiquement.
Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà mangé tous les rêves des adultes. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les poivrons pleurent des larmes vertes. Le chat conclut que rien n’a de sens.
Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà négocié avec des fantômes pour du fromage. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les carottes tentent un coup d’État. Le chat prend des notes. Le monde hésite entre rire et mourir.
Un bébé tombe d’un sac de courses comme un météore de plastique. Il a l’air d’avoir déjà vendu son âme pour un cookie. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les poivrons font du stop vers l’enfer. Le frigo applaudit.
Un bébé émerge d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà discuté avec toutes les plantes vertes du voisinage. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les radis se mettent à danser la samba. Le chat bâille et le ciel fond.
Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà écrit une tragédie pour les cornichons. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les oignons pleurent des larmes acides. Le pain fait grève. Le chat sourit sarcastiquement.
Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà vendu tous les rêves au marché noir. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les bananes éclatent de rire et tombent du plafond. Le chat lève un doigt accusateur. Le parquet se met à chanter l’hymne de la confusion.
Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà volé toutes les excuses des adultes. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les courgettes organisent un sit-in. Le soleil soupire. Le chat fait semblant d’écrire un rapport.
Un bébé tombe d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà gagné aux échecs contre la fin du monde. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les poivrons s’excusent en dansant le cha-cha. Le frigo fait une blague. Le chat part en vacances.
Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà pris toutes les décisions impossibles de l’univers. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les radis écrivent un manifeste révolutionnaire. Le sol pleure un peu. Le chat se moque.
Un bébé jaillit d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà mangé le futur avec des céréales. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les poivrons se cachent derrière les pâtes. Le frigo hurle de rire. Le chat envoie un message codé à la lune.